Kobol en el otro mundo

¿De que va esto ?

2006-10-08T14:42:00.001-07:00

No existen más que dos reglas para escribir: tener algo que decir y decirlo. (Oscar Wilde)

Fijarse objetivos demasiado elevados y no alcanzarlos es menos triste que fijarse objetivos demasiado modestos y alcanzarlos" (Michelangelo).

1- A propósito. 29/8/03

2006-10-08T14:38:00.001-07:00

Recibido de BBVINFOR.UA08336 CAÑADA GARCIA, ANTONIO 29/8/03

No podías dormir en aquella madrugada de Agosto. Repasabas los pequeños acontecimientos del día, a los cuales tratabas de darles un significado. Recordabas vagamente que algo sobre la diferencia que se hace en filosofía entre los conceptos de propósito y significado.

El primero, parece ser que es el que da sentido a tu vida, la dota de un objetivo: el TARGET de los anglosajones. El significado debías dárselo a aquellas cosas que te ayudaban a alcanzar ese propósito, que te ayudaban por tanto, a darle sentido a este paseo nuestro por el mundo.

Tenias interrumpida la rutina de escribir unos absurdos e-milios que enviabas los viernes a la gente a la que, te apetecía (sin ninguna razón especial) enviárselos. De vez en cuando hacías cosas así, porque te apetecía, sin más. Aquella infame colección de tonterías no tenían propósito ni significado, pero alguno te había confesado que le gustaba recibirlos (en cualquier grupo suficientemente grande de personas debe de existir siempre algún descerebrado, y en un grupo con tantos informáticos, los descerebrados son siempre mayoría).

Así que habías llegado a un acuerdo con tu Mr. Hide particular. No fue fácil: tras su salida del armario ya nada era lo mismo, pero ahora estaba reciente su terapia para superar su adicción al alcohol y, aunque a duras penas, se podía razonar con el.

Os disteis la mano tras haberle propuesto que tu seguirías siendo un tío básicamente normal y no le darías mucha caña paseándole por un rosario de sicólogos, a cambio, el no trataría de engañarte, suplantando tu cuerpo por más tiempo que el necesario los jueves por la tarde, para escribir un correito de esos de los que nadie entendía su propósito (fácil: no lo había) ni su significado.

Pero lamentablemente, aquel rato de los jueves, que ocupabas en escribir para el viernes, era solo el recreo que dabas al chaval, para que se entretuviera un rato y dejara de tocarte los cojones (desde que había perdido interés por los "gadchets" electrónicos la cosa iba a peor).

El resto del tiempo disponible tenias que dedicarlo a hacer los deberes: en clase de filosofía (magistralmente impartida por el profesor Adelante) te habían puesto un aprobado raspadillo en "actitud ante el cambio" que mejoraba un poco cuando el enunciado era "adaptación al entorno".

Con las notas, ya te habías hecho otra vez un lío, porque no sabias si eran dos asignaturas diferentes o se trataba de dos tareas de la misma asignatura. Total, que como no te apetecía estudiarte otra vez aquel “tocho” de lo del cambio, para ver si era Heraclito o Parmenides quien tenia razón (te resultaba suficiente saber quien la tenia en los Madrid-Barça), habías decidido leer algo mas ligero (pocas páginas y con la letra gorda) como la fábula ¿Quien se ha llevado mi queso?.

Te habían dicho que tenia mucho éxito entre aquellos guapos chicos con bonitas y carísimas corbatas de Hermés porque hablaba de la aceptación del cambio y de la necesidad de esa aceptación para triunfar en la vida (qui'cir: en el entorno empresarial).

Con suerte, podías sacar una redacción apañada del libro y con aquel burdo truco conseguías mejorar la nota. Era otra vez estudiar al final, cuando no te quedaba más remedio y lo más imprescindible para salir del paso, así que mucho cambio no veías, pero en cualquier caso aunque no pudieras mejorar en aquello, por ese año la adaptación al entorno la tenias asegurada (lo decían tus notas).

Así que como no tenias TARGET, al menos sabias cual era el siguiente STEP. Lamentablemente, las clases de idioma extranjero te las habías saltado un poquito y tampoco tenias claro si aquello que escribías en mayúsculas eran siglas o ingles, pero al menos esperabas disfrutar del cuento, del queso y del cambio, que celebrabas que al fin había en tu vida: te habías decidido por fin a leer algo que no fuera la prensa deportiva (para no faltar a la verdad, lo del Madrid empezaba a ser aburrido).

Recordaste que antes del cambio solías acabar aquellos correos con un

¡¡¡¡¡¡¡¡¡ FELIZ FIN DE SEMANA !!!!!!!!!!!!

que no tenían propósito, ni significado. Pero esta vez, tenias oportunidad de introducir una variación...

¡¡¡¡¡¡¡¡¡ FELIZ CUMPLEAÑOS, HIPPY !!!!!!!!!!!!!!

que tampoco lo tenian, pero ¡Oye, tampoco vamos a cambiarlo todo de golpe!

2- WW III - 5/9/03

2006-10-08T14:37:00.003-07:00

La tercera guerra mundial (WW III) duró 72 horas.
No había, a priori, día D en los planes del ejercito invasor, simplemente esperaban; agazapados en la red aguardaban el momento en el que una nueva caída del sistema de distribución de energía eléctrica de los U.S.A. les diera aquellas 3 ó 4 horas que necesitaban para establecer su cabeza de playa, su particular Omaha.

A la 0,49, hora de N.Y. de aquel 19 de Abril de 2.007 comenzó el ataque. Desde las 0,23 de aquella tibia madrugada en la costa este los sistemas eléctricos estaban interrumpidos, los planes de emergencia habían funcionado solo parcialmente y no estaba operativo un número importante de los ordenadores que controlaban sistemas esenciales desde un punto de vista estratégico para la continuidad de aquel inmenso negocio, en constante expansión desde el siglo XVIII, que se llamaba Estados Unidos de América.

En cuanto se supo que había vuelto a ocurrir, aquel ejercito de crackers que aglutinaba todo un arco iris de ideologías antisistema además de francotiradores del movimiento antiglobalización y fundamentalistas islámicos, muchos de los cuales habían sido cuidadosamente preparados durante los 3 últimos años por una "vanguardia" al estilo de la que propugnaba en su día la ideología marxista: programadores de la India, Pakistán, Filipinas, Indonesia...

En total, mas de 100.000 soldados armados de un ratón y sus habilidades de "cracking" se lanzaron en un cuidadosamente planificado ataque cuya preparación había durado más de 3 años, sobre los sistemas de comunicaciones de su odiado enemigo.

A las 2,01 se habían neutralizado los pocos sistemas de emergencia que habían funcionado en un primer momento. A las 2,17 la caída de la red eléctrica se había extendido a 35 de los 48 estados del continente americano; el apagón afectaba también a Canadá y gran parte del norte de México. En ese momento, aunque la poca población civil que se mantenía despierta, aún pensaba que se trataba de otro apagón, ya habían saltado todas las alarmas del pentágono, la alarma nuclear estaba en DEF con 4 y los planes de emergencia sobre guerra electrónica se habían activado; aún no lo sabían, pero ya era tarde.

Mientras la "divisan eléctrica" efectuaba su trabajo, la de telecomunicaciones avanzaba a gran velocidad sobre aquel campo de batalla, solo en apariencia, virtual. A las 2,11 se habían interrumpido las líneas telefónicas de cable, a las 2,45 las inalámbricas en todo el país, a las 3,59 la división de telecos había conseguido su principal objetivo, la toma de todos los satélites que controlaban los sistemas informáticos desde suelo estadounidense.

Los atacantes sabían que a su enemigo no les serviría de nada esta vez todo su poderío nuclear, el ataque se producía desde más de 183 países, no había enemigo visible al que arrasar, aquel gigante con pies de barro no podía destruir todo el planeta para defenderse, por la sencilla razón de que ese seria también su fin.

A pesar de la rapidez con la que se habían puesto en marcha los planes de contingencia, de que todo un batallón de hackers, antiguos francotiradores que trabajaba ahora para el gobierno oponía una tenaz resistencia a los atacantes, estos eran más, contaban con el efecto sorpresa, tenían un plan y lo cumplían con militar disciplina.

Mientras, los defensores trataban de adaptarse al "CAMBIO" a paso ligero, pero era inútil. A las 5,29 habían caído ya todas las redes eléctricas del país, casi todos los sistemas de comunicación estaban interrumpidos, excepto algunas emisoras locales de radio locales que los atacantes (bien aleccionados por el ejemplo de Orson Wells y aquella historia de La guerra de los mundos) habían dejado intactas.

Comenzaba a salir en sol en la costa este, a las 6,12 de aquella madrugada, cuando el ejercito invasor daba por finalizada con éxito la primera fase de la ofensiva. A partir de ahí, aquellas emisoras de radio local, sintonizadas en los hogares en los que hubiera un pequeño receptor y unas pilas, iban a servir de mortífera arma al servicio del ejercito invasor: amplificarían la ola de pánico, que media docena de pequeños atentados (apenas unos petardos con un centenar de heridos) se encargaba de iniciar a las 6,30. La segunda fase había comenzado....

****************

- ¡ Que coño estas pensado, pringao!. ¡Adelante, muévete que nos coge el tren!.

La colleja de Varsovia, la otra rata, le dolió de verdad. Observó entonces la luz del convoy que se dirigía hacia ellos a toda velocidad y se apartó corriendo hacia una de aquellas oquedades, que en la pared del túnel se utilizaban para dejar material de mantenimiento. Aquellos vagones del metro pasaron a toda velocidad su lado mientras las 2 ratas se tapaban los oídos ensordecidas por el chirrido metálico de los raíles.

- ¡Joder Bambino, vives en las nubes! , esta vez ha estado a un pelo el dragón ese de hacer carne picada de rata con nosotras, chilló Varsovia cuando el peligro había pasado.

Bambino no dijo nada, estaba triste. Desde que decidió cambiar, leyendo aquella simpática historia del queso, donde los ratoncitos que se adaptan tan bien a los cambios mientras los liliputienses como él, siempre iban a remolque, no había vuelto a ser el mismo. No sabia que falló en la mutación, el caso es que no le gustaba su nuevo aspecto; a pesar del nombre, era una rata ya mayor, fea, grande y peluda con unas rayas azules y blancas en las patas que le deban un aspecto, como de Obelix de los roedores.

Eso sí, las 2 ratas se HABÍAN ADAPTADO AL ENTORNO divinamente: siempre encontraban algo que comer y solo tenían que recorrer aquellos túneles oscuros escondiéndose de la brigada de desratización. De vez en cuando uno de aquellos monstruos con luces les producía un pequeño ataque de ansiedad, pero lo único que tenían que hacer era esconderse en algún hueco, y cerrando ojos y oídos, esperar a que pasara.

Varsovia (en realidad era un tío, pero con su natural inclinación al travestismo había encontrado un filón con eso de los "nicknames") incluso comentaba lo que había mejorado su situación desde que había dejado las cloacas en las que vivió en otro tiempo.

Bambino no se quejaba mucho; pero de vez en cuando echaba de menos aquellos correos que escribía antes del cambio, y que siempre terminaban igual

¡¡¡¡¡¡¡¡¡ FELIZ FIN DE SEMANA !!!!!!!!!!!!!!

También le apenaba no tener en aquel túnel nadie del Barça al que darle caña.

3- ¿Mas cambios? - 12/09/03

2006-10-08T14:37:00.001-07:00

Desde que aquel ser perdió la virginidad en una humillante rectoscopia, aquella mitad de lo que en otro tiempo fue un hombre, habría sufrido un proceso de feminización acelerado.

Como resultado de aquella mutación, producto también de su terca decisión de hacer algún cambio para mejorar nota en el cole, había parido a Varsovia, su parte femenina, de la que no se atrevía a decir que era una vulgar mujer, porque no estaba seguro de si los términos vulgar y mujer eran redundantes.

Varsovia caminaba con Bambino por aquel oscuro túnel de metro y continuaba con su monologo sin atender mucho si el otro la escuchaba o no, lo importante era que no la interrumpiera.

- Desde Heráclito hasta Laozi, los filósofos se han preocupado por definir, no solo el cambio y la necesidad de adaptarnos a el, definieron la esencia misma del cambio, el cambio como algo implícito en la existencia.

Bambino (nombre que había adoptado como homenaje al que fue, indiscutiblemente, el rey de la rumba flamenca) era aquella otra parte de aquel degenerado que representaba su lado masculino; el que acumulaba lo mejor de los hombres: la competitividad llevada al paroxismo, el orgullo de sus posturas abiertamente machistas, la facilidad para ser manipulado por las mujeres...

Aquella pobre rata, ante la cháchara insoportable de su compañera ponía cara de interés, algunas veces parecía incluso que entendía lo que Varsovia quería decirle y se atrevía a contestarle:

- Pero como siempre ocurre con los filósofos, los filósofos se perdieron en pajas mentales del tamaño del Camp Nou; absurdas disquisiciones sobre la importancia de la lengua y cultura catalanas en el mantenimiento del espíritu que debe animar al equipo para diferenciarse del eterno rival, que son unos horteras del copón que solo saben presumir de dinero y de su spice-boy.

Bambino continuó con su perorata, a sabiendas de que estaba aburriendo a Varsovia (por no hablar ya de ti, que no se coño haces leyendo gilipolleces):

- Y a pesar de que he decidido seguir explorando el asunto este de los cambios, determinados temas son sagrados: voy a seguir siendo del "Madrí". Lo del Barça, claro, ni me lo planteo. Tampoco el "Aleti" me tienta: ya sé que ser de ese equipo es una religión, pero lo del Madrid es una ideología, mira a Don Florentino: subido al carro de la globalización y del ultraliberalismo de mercado.

- No es tan simple - Varsovia replicaba a Bambino – Las ideologías comparten con las religiones muchos elementos: son sistemas estructurados y que se basan en la fe; y fe es creer en lo que nunca se ha visto ni se puede demostrar en realidad. Mira tu cuento de la guerra: fracasó la aplicación de la ideología ultraliberal aplicada al sector eléctrico.

Varsovia continuaba, sin importarle mucho que Bambino siguiera con su cara de gilipollas, deshojando la margarita de su equipo de fútbol.

- Te hablaba de los filósofos y el cambio; Federico Engels, en sus "Once tesis sobre Feuerbach" dice: «Los filósofos no han hecho más que interpretar de diversos modos el mundo, pero de lo que se trata es de transformarlo.» ....

Bambino, a estas alturas, se había perdido ya...

... pero en la historia moderna, no hay casos de filósofos, que hayan transformado la sociedad por la acción de sus palabras, por las ideologías que han generado. Después del copy-paste de Marx con las ideas de Engels, Hegel y Feuerbach, ninguno de sus seguidores consiguieron esa transformación, fuera de las conocidas excepciones: las revoluciones socialistas que acabaron fracasando.

Bambino tenia lívida la expresión, su cara ahora, era blanca. Varsovia seguía a su bola...

... la ideología liberal no iba a ser una excepción, está basada en sus tesis sobre el "mercado perfecto" de Adam Smit, en algo que no existe en la practica, pero en lo que muchos creen como si se tratara de la palabra de dios.

Bambino había vuelto a cambiar, ahora su cara era roja y blanca...

... eso es lo que había empujado a los encargados de gestionar los estados a abandonar algunas de sus obligaciones, de velar por aspectos que la iniciativa privada no asumía, eso es lo que derrotó a los U.S.A en tu historia, no los crackers.

Iba a decir que la cara de Bambino ahora era azulgrana, pero hay cosas por las que no paso (ni cambio, ni hostias).

Varsovia, le miró y sonrió. Aquella cara congestionada, producto del esfuerzo de tratar de asimilar frases con más de tres palabras (no lo conseguía, pero el chaval se esforzaba) le dio lastima.

Pensó que tal vez Freud tuviera razón, que nuestro miedo a la muerte se refleja en la neurosis, y que para superar la suya, para atravesar aquel oscuro túnel de metro, necesitaba a Bambino tanto como Bambino la necesitaba a ella. Después de todo, eran la misma persona. Pensó tambien, que podía decir para animarle:

- ¿ Como acaba el cuento de tu guerra mundial ?. Me gustaría que nos metiéramos en la lucha, me hace ilusión salvar el mundo.

- Creía que no te gustaban las peleas.

Varsovia le contesto con la exhortación de Sarpedón a Glauco: - Amigo, si huyendo del combate pudiéramos vivir para siempre, ni yo me batiría en primera fila ni te animaría a luchar.
Pero los espíritus de la muerte menudean a nuestro alrededor, y ningún hombre puede desviarse ni escapar de ellos, así que vayamos a la batalla y ganemos gloria o démosla a otros -

- No lo he "pillao" - le contestó su compañero.

- Qui'cir: ¡Adelante!, le replicó, mientras se preparaba para oir otro estúpido relato que ineluctablemente acabaría con un

¡¡¡¡¡¡¡ FELIZ FIN DE SEMANA !!!!!!!!

4- A las barricadas - 19/09/03

2006-10-08T14:13:00.008-07:00

Al final de aquella madrugada del 19 de Abril de 2007, la situación, en el frente norteamericano, no podía ser mejor para los atacantes: a la hora en la que el país debería de haber comenzado su jornada laboral, el pánico había extendido ya los actos vandálicos de costa a costa.

La cultura norteamericana de autodefensa, consecuencia de su condición de colonos, y los millones de armas privadas que esperaban el momento de ser usadas fueron el caldo de cultivo perfecto para desatar la batalla que se libraría en suelo estadounidense.

Americanos mataban a americanos para defender sus propiedades del pillaje, o para conseguir, presas del pánico, víveres para subsistir a un ataque masivo que daban por seguro.

Los enfrentamientos continuaron a lo largo de dos jornadas interminables sembradas de caos, muerte y destrucción. A las 23,12 del día 21, las autoridades norteamericanas sabían que la guerra se había perdido: nada podían hacer para comunicarse con la población tratando de evitar aquella tragedia que regaba a esas horas su tierra de cadáveres.

Con todo su poderío militar intacto, incluyendo las armas nucleares, tenían que rendirse para no continuar sumidos en aquel caos que alfombraba las calles de sus ciudades de cadáveres. A las 23,16 un helicóptero aterrizaba junto al pentágono, de el bajaba un emisario de los atacantes, con las condiciones para la rendición.

A las 23,57 llegaba al pentágono el, hasta entonces oculto, presidente de los Estados Unidos para firmar la paz con aquel emisario al que entregaba los códigos de lanzamiento de los mísiles, así como una relación completa con la ubicación de los silos y centros de control nuclear.

A las 7,00 (hora de Washington D.C.) del día 22, las embajadas de los países mas fuertes de la tierra recibieron un ultimátum: si a las 24,00 horas no se habían rendido serian víctimas de un ataque nuclear desde suelo estadounidense.

Mientras a lo largo de aquel día la actividad se hacía frenética en cancillerías, parlamentos y sedes de gobiernos, mucha gente no cesaba en su empeño de saber que estaba pasando: millones de personas, acostumbradas a ADAPTARSE AL ENTORNO pero que se empeñaban en saber que había detrás de aquel repentino CAMBIO.

Aquel movimiento se había iniciado espontáneamente en Europa al llegar las primeras confusas noticias desde U.S.A. Los atacantes habían desechado la necesidad de controlar los nodos de la red fuera del territorio estadounidense por considerar que el control nuclear perseguido como objetivo les bastaba para imponer estilos de vida a los demás habitantes del planeta.

Se habían recibido las noticias desde el primer momento por radioaficionados estadounidenses que habían conservado las viejas emisoras que ahora hacían funcionar con generadores autónomos.

Aquella madrugada del 19, gente descreída, habituada a cuestionarse todo, a no aceptar verdades absolutas solo porque los demás creyeran en ellas como algo inamovible, gente que no creía que otro mundo fuera solo posible, porque sabia que ese otro mundo era seguro, se abalanzó sobre la red al grito de "adelante".

*****************************************

Kobol estaba tumbado en la cama, especialmente encabronado por la incertidumbre de lo que ocurriría con aquel Madrid - Barça, final de la 1ª World Champions League. Desde la interrupción de las comunicaciones con EEUU, desde donde se iba a retransmitir la celebración del evento, 3.500 millones de personas esperaban ver que pasaría con aquel partido.

Kobol aburrido, había dado rienda suelta a su conciencia que se había hecho carne en aquellas dos enormes ratas del tamaño de mastines del Pirineo, tumbadas ambas a su derecha y a su izquierda en la cama, jugando al poli bueno y al poli malo.

Bambino se había pedido el papel de malo básicamente, para poder vestirse de diablo: le parecía fascinante aquel disfraz con un rabo tan largo. Varsovia, que había aceptado disfrazarse de angelito esta vez, se conformó con ponerse para ello una de esas compresas con alas. Mientras Varsovia ponía a Kobol al corriente
de las noticias de la red:

- La información se extiende como un reguero de pólvora por la red, se buscaban ideas, se intercambia información. El golpe ha sido promovido por 78 de las 100 mayores fortunas del mundo. Se apoyan en los integristas islámicos porque el dinero se apoya donde mejor le viene cada vez. Dentro de poco se obligará a todas las mujeres del mundo a llevar velos y vestidos largos.

Bambino no estaba dispuesto a perderse en absurdas filosofadas sobre cambios ni leches. El quería su partido y estaba decidido a utilizar todos sus recursos dialécticos.

- ¡joder!. ¡Yo quiero ver el partido!.

Varsovia como siempre, iba a su bola, y ni puto caso a lo que decía Bambino - Tienes la ocasión de unirte a la revuelta. Se está escribiendo la historia de la primera gran revolución burguesa del siglo XXI y tu estas aquí en la cama, esperando un jodido partido cualquiera -.

Bambino contraatacaba con fuerza - ¡Lo ves!. No tiene ni puta idea de lo que dice: ¡un Madrid - Barça un partido cualquiera. Y además, que revolución ni que hostias. ¿No habíamos quedado en que las revoluciones fracasaban? -

- Han existido revoluciones que si triunfaron porque detrás de ellas no estaban los desheredados a los que solo movía el odio por los beneficiados en el reparto. Las guiaban revolucionarios ambiciosos que buscaban su beneficio, pero con ideas claras cuya puesta en practica beneficiaba también a los demás.

Varsovia, lo dicho: a su rollo.

- A pesar de lo que te decía acerca de los filósofos, el mundo cambia, y cada vez más rápidamente, pero no como resultado de ninguna ideología; cambia por la acción de hombres de fuerte carácter y rápida percepción de la compleja y cambiante realidad que son capaces de aprovechar las circunstancias: oportunistas.

Bambino bostezaba, mientras se entrenaba en el noble deporte de matar moscas con su rabo de diablo. A Varsovia parecía que le habían dado cuerda.

- Gordon Moore, de INTEL, dijo en 1973: «Nosotros somos los verdaderos revolucionarios del mundo actual, no los chicos de pelo largo y barba que destrozaban las escuelas hace unos años.».
En 30 años, los microprocesadores han cambiado el mundo.

- De todas formas, tus conocimientos técnicos están obsoletos, se necesitan auténticos expertos en hacking para esta batalla - Bambino había encontrado por fin el argumento definitivo.

- No hagas caso, mira el mundo Linux. Su autentico secreto es que todos los participantes en aquel proyecto de código abierto compartían la información sin ambages, la ponían a disposición de quien quisiera utilizarla, esa es su fuerza: compartir el conocimiento.

- Que no, ¿como coño vas a contribuir tú a arrebatarles otra vez el poder digital a los nuevos dueños del mundo? y además ¿qué sabes tu de Linux?.

- Sabes lo suficiente, recuerda: es código abierto.- Varsovia, cansada de argumentos, decidió utilizar el definitivo – Si triunfan, no volverás a ver minifaldas -.

Kobol se levantó y se dirigió a su obsoleto PC. Empezó a escribir aquel mensaje que enviaría a sus compañeros informándoles que se unía a la revuelta. Comenzaba:

¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡ FELIZ FIN DE SEMANA !!!!!!!!!!!!!!!

5- The Murder – 26/09/03

2006-10-08T14:13:00.007-07:00

No lo vio venir. Fue incapaz de captar las sutiles variaciones que se producían en la situación, los cambios, casi imperceptibles en el talante de sus compañeros (en Scully si que lo notó, pero lo achacó a un dolor de estomago).

Cuando aquella mañana de viernes se disponía a enviar un e-mail a una determinada lista de correo, no se percató de la larga ristra de gente que, en ordenada fila, se movían con un tremendo sigilo a sus espaldas mientras el tecleaba.

Las negras letras sobre el blanco fondo de su editor de correo fueron las últimas imágenes retenidas en su pupila. El golpe fue seco y sordo, proyectando su cabeza sobre el filtro de la pantalla que quedo partido y regado con la sangre de su frente sobre el oscuro vidrio componiendo el dibujo de una de flor púrpura diseminada en pequeñas gotas sobre aquel cristal.

Mariconcete sonrió satisfecho: en el sorteo, le había tocado a el hacer los honores; no había fallado. Aunque debido al déficit de testosterona que arrastraba desde que entró en la cuarentena , necesito la ayuda del Marine (que se había ejercitado en el gimnasio especialmente para ello) para levantar por encima de su cabeza el extintor que le sirvió de arma.

Bastó un solo golpe proyectado con todas sus fuerzas con aquel rojo cilindro sobre la nuca del infeliz para que aquel hijoputa fuera historia. Mariconcete observó, lanzando un rugido de satisfacción, la amalgama de pelos, sangre y sesos que ocupaban el lugar que un momento antes era la cabeza del desgraciado.

Los demás querían disfrutar también de su parte, como habían acordado entre ellos. Así que, por si aquel subnormal no estaba muerto, uno a uno fueron golpeandolo con saña (con saña y con lo que tenían a mano) en aquel rito catártico que iba a eliminar todas las perturbaciones de sus maltratados ánimos.

La Obregon, que estaba especialmente dolida porque su nombre había sido mezclado con el Hotel Glamour, arrebató el extintor con furia a Mariconcete, golpeando con despiadada virulencia (con despiadada virulencia y con la ayuda La Niña, La Bebé y La Vuelos) la parte alta de la espalda. El crujido de los
huesos de aquel desgraciado al quebrarse apaciguó mucho el animo de aquellas brujas.

Por su parte, Labajitaplateá no dejaba de gritar con furia - A mi, a mi, dejadmelo a mi. - mientras se aupaba sobre las puntas de los pies, en un intento desesperado (e inutil) de poner la cabeza por encima de las del grupo para dar más fuerza a sus peticiones.

Mientras Sietemachos, Leotardos, El Palomo, La niña, La Poses, Carreritas, Yu-Yu, La Torera y La Bañadores se peleaban por el extintor, Chaveli, que desde que se había hecho mujer cada vez le gustaban menos las contemplaciones cogió el teclado.

Entretanto, entre El Mangas y la Hippy ¿o era la Yupi?, con el cambio de look ya me he hecho un lío. Bueno, el caso es que entre los dos, jalando de los ensangrentados pelos a aquel individuo, retiraron la cara de la pantalla, dejando que la cabeza del cadáver cayera hacia atrás, sobre el respaldo.

Ya con la faz del desgraciado al descubierto, Chaveli la golpeó repetidamente con su improvisada arma hasta que notó que el stress acumulado daba paso a una sensación de relax increíblemente agradable, sensación que coincidió con la ruptura del teclado.

La China que desde se había hecho ángel a las ordenes de un tal Charly, dominaba casi todas las artes marciales, se elevó de un salto, cayendo sobre el pecho de aquel individuo en un violento golpe con sus pies. El ruido del esternón al quebrarse supuso para ella un autentico éxtasis; tras años de aguantar las
impertinencias de aquel grosero, había llegado su venganza.

- ¡Que tristeza, nos lo hemos perdido! - exclamó Tristón que llegaba en aquel momento, junto con Leoncio.

- Tranquilo hombre, estamos a tiempo- replicó el otro con su habitual optimismo - Mira, yo creo que respira un poquito, todavía le podemos rematar; ¡Adelante! - dijo mientras le atizaba una colleja que hizo que la cabeza de aquel infeliz impactara de nuevo con el filtro de pantalla, ahora ya roto en mil pedazos.

Cuando la policía interrogó a los presentes el S.W.A.P al completo actuó como portavoz del grupo. Tras charlar con Maraton Man, El Siglas, El Rizos, Mulder y El Fumeta, los investigadores tenían claro lo ocurrido: había sido un lamentable accidente.

El objetivo se había cumplido; que pareciera un accidente era el deseo de los del Barça, a los que aquel cabrón tenia especialmente hartos con aquellos correos, de los que por fin todos ellos se habian librado. La señora de la limpieza que retiró los restos del sangre de la pantalla, pudo leer una sola linea escrita en aquel editor:

¡¡¡¡¡¡ FELIZ FIN DE SEMANA !!!!!!!!

***********************

- ¡ Joder que brutos!. Si no les gustaban los correos, bastaba con decirlo - Bambino parecía desconcertado - Aunque hay que reconocer que matar a tu padre puede resultar divertido.

- Varsovia no contesto - Observó en la cabeza de Bambino aquella coronita, que también llevaba ella, modelo Edipo Rey. Pensó que tal vez esta vez el disfraz no fuera el más adecuado; después de todo ellos no habían traído la desgracia a ningún reino, así que no tenían que arrancarse los ojos. Tampoco hacía falta, en aquel oscuro túnel no se veía una mierda.

6- Paris - 3/10/03

2006-10-08T14:13:00.005-07:00

Aquella tarde finales de Septiembre del 73, los dos habían estado tomando queso y vino en la Place du Tertre, cercana a Montmartre. En realidad habían bebido mucho vino y comido poco queso, así que la euforia que les embargaba podría considerarse, en parte artificial, en parte el natural producto de la juventud
de ambos.

A esas horas la Basilique del Sacré-Coeur de Montmatre estaba cerrada. Mientras bajaban por las escaleras hacia la explanada, el tuvo que esforzarse para convencerla de que la idea de entrar forzando una de las entradas para reprocharle a dios sus injusticias no era buena. Consiguió que desistiera al decirle que dios no la iba a hacer caso, andaba a esas horas muy ocupado: tenía mucho trabajo en Vietnam y en Chile, donde debía de estar vigilando el Estadio Nacional a aquellas horas.

El vino les llevaba en volandas cuando bajaban por aquellas estrechas calles en dirección a Pigalle, sorteando clochards, putas que se retiraban a descansar a casa en el cambio de turno, aspirantes a artista que deambulaban borrachos y algún turista.

Tomaron el metro en Pigalle pocos minutos antes de que cerraran. Bajaron corriendo y riendo el trayecto hasta el anden, donde tomaron uno de los últimos convoyes que circularía aquel día. Ella se apoyó contra una de las puertas; el frente a ella, cerca, quería respirar el aire que ella exhalaba.

Eso le hizo sentir mucho calor. Calor que nada tenia que ver con la sensación térmica ni con los vapores etílicos que subían a su cabeza. Por las zonas de su piel que la ropas no cubrían, el intercambio de sus sudores reavivaba aún más, el calor que ambos sentían. Los labios del hombre interrumpieron las palabras de la
chica justo cuando le hablaba de aquel Mayo del 68: de la playa que se encontraba bajo los adoquines de París, del prohibido prohibir, del sé realista: pide lo imposible...

Unida a la sensación embriagadora del vino, la muchacha sintió la embriaguez de la sensación húmeda y carnosa de los labios de su hombre, a la que se abandonó, sin importarle las miradas de los pocos viajeros que a aquellas horas compartían el vagón de metro con ellos.

El sudor es estéril y, previo pago de la correspondiente tarifa, siempre se puede encontrar establecimientos especializados en intercambiarlo de manera "profesional". Pero Nuestra Señora de la Saliva es la virgen del amor y aquellos chavales debían quererse de verdad: intercambiaron saliva para hacerse un traje cada uno.

Por debajo de la blanca blusa con cuello Mao, la mano del chico comenzó a recorrer la espalda objeto de su ansia, el tacto del sudor de su hembra y el sabor de este, que ahora bebía de aquel suave y blanco cuello mientras sus labios lo recorrían, fueron la espoleta que activó una erección que irrumpió de repente en el inexistente espacio vacío entre los dos cuerpos como si tratara de separarlos.

Como reacción, la joven se apretó más contra el. Cuando el apartó lo labios de su cuello para mirarla a los ojos, ella le ofreció su sonrisa, la sonrisa que le hacía sentirse un auténtico privilegiado, porque sabía que solo a él se la mostraba de aquella manera especial, la sonrisa que ella le regalaba cuando quería decirle "adelante".

Entonces ocurrió el milagro: al llegar a la penúltima estación del trayecto, pensaron que un invisible Moisés separaba las aguas del mar, del mar del metro de París mostrándoles el camino de la tierra prometida; en esa estación, los pocos pasajeros que a esas horas les acompañaban (no sin cierto escándalo) en aquel trayecto abandonaron el vagón sin que nuevos pasajeros ocuparan su lugar.

Cuando se quedaron solos el no perdió ni un segundo: antes de que el convoy abandonara por completo el anden, la mano del chico que todavía exploraba la espalda de la mujer que amaba, recorrió a través del ancho valle de su cadera, el camino hacia el monte de Venus; con la destreza del caminante experto continuó el recorrido por debajo del algodón que, ya húmedo, cubría las delicias de su jardín favorito.

Pudo percibir con total nitidez los latigazos que, como descargas eléctricas, recorrían la espalda de su chica, cuya acelerada respiración dejaba intercalar algún jadeo a la vez que resaltaba más el movimiento de los erectos pezones que asomaban, libres de un sujetador que ella no utilizaba.

Toda la tarde calentado antes del partido era ya mucho calentamiento, así que el joven no se lo pensó más, no hubo más preliminares, se decidió a saltar al terreno de juego a jugarse el alma en aquel "match", que se prometía corto antes del pitido del arbitro. Por debajo de la larga falda de inspiración hindú la mano del chico encontró las blancas bragas de algodón que no aguantaron el primer estirón sin quedar en el suelo del vagón hechas jirones.

La levantó la falda y la cogió por debajo de las nalgas, elevándola hasta ponerla a su altura. La penetró mientras la movía hacia el cristal de la puerta del vagón, donde su espalda quedó apoyada. - Cada embestida será un "te quiero" - le dijo al oído (nadie podía oírlos, pero la costumbre es la costumbre). Ella perdió la cuenta de cuanto la quería su hombre antes de comenzar a sentir como se desdibujaba el entorno.

No supieron distinguir que parte de aquel fogonazo luminoso que les deslumbró era debido al simultáneo orgasmo regado de Burdeos barato, y cual era la de la luz de la estación en la que su vagón entraba en aquel momento.

Aquel policía de paisano esperaba en el anden. La Gendarmerie quería tener controlados a todos los elementos de extrema izquierda que, desde territorio francés, conspiraban contra el régimen del vecino país del sur. Tenían un chivatazo de que dos jóvenes, potencialmente peligrosos, se apearían aquella noche en aquella estación.

No se trataba de aquellos dos chicos, pero dio lo mismo. El hombre no acaba de discernir si lo que había visto (como se ve un único fotograma en un segundo de película) al entrar aquel vagón en el anden era realidad o producto de su imaginación. El caso es que eran jóvenes, españoles, y con aspecto de ser de izquierdas.

Mientras, con la ayuda de dos uniformados gendarmes, que hasta entonces habían esperado en las taquillas, se llevaban detenidos a los dos jóvenes, ella notó como rebosaba aquel blanco liquido de vida, deslizandose en una caliente sensación por la cara interna de sus muslos; no pudo reprimir un nuevo orgasmo, acelerado por la excitación que le producía la extraña situación, que casi le hizo caer, al flaquearle las piernas, entre ahogados gemidos que no pudo reprimir del todo.

Uno de los gendarmes se agachó, para incorporarla, poco antes de llegar al coche de patrulla. Aunque con quepis, aquel gendarme era a fin de cuentas, un hombre; al tratar de levantar a la chica, tal vez no actuara de manera, estrictamente profesional.
El caso es que a aquel joven, que llevaba las manos esposadas, no le quedó más remedio que defender el objeto de su deseo de un cabezazo.

Mientras aquel cerdo se reincorporaba del suelo, con la nariz chorreando sangre, los otros dos policías comenzaban la primera ronda de hostias mientras a empujones lo introducían en el coche... aquella noche seria larga.

De madrugada, el empleado del Metro de París se encontró un extraño objeto sobre el suelo del vagón de cuya limpieza estaba encargado: unas blancas bragas de algodón destrozadas. Mientras las observaba con curiosidad, pudo leer en la etiqueta:

¡¡¡¡¡¡¡¡¡ FELIZ FIN DE SEMANA !!!!!!!!!!

La colleja que le dio Varsovia, dejó en ridículo a la que dos semanas antes le había dado Leoncio al padre de ambos (que en paz descanse).

- ¡Pero en que estabas pensando! ,¡descerebrado, tontodebaba¡ ¿que clase de correo escribiste? , ¡salido, que eres un salido!.

- No es para tanto, se trataba de una historia romántica - protestó Bambino, al tiempo que esquivaba el nuevo intento de su alter ego de atizarle una hostia.

- Una...una...una..una que ?????. Subnormal, cerebropicha, ¡HOMBRE!, que eso es lo que os pasa a todos. Que sois hombres y como no tenéis sangre suficiente para regar el cerebro y el pene a la vez, lo tergiversáis todo; confundís el amor con el sexo.

Bambino pensó que para la mayoría de las mujeres no tenia sentido el sexo sin amor. Por eso no entendía como podían diferenciar con tanta nitidez una cosa de otra y menos en un tonto relato como aquel. Se calló prudentemente, pero como se estaba cansado de esquivar torpes manotazos al aire, trató de cambiar de tercio.

- ¿Y tu que?. A que venían esas alusiones a Mayo del 68 a las ideas revolucionarias y demás zarandajas. ¿ Que pasa ? ¿tu también te has alistado con los gilipollas esos del flower power?. ¿No habíamos quedado en que las revoluciones de izquierdas habían sido un fracaso?.

- En lo político tal vez, pero Mayo del 68 fue una también una revolución cultural. A lo mejor gracias a ella tu pudiste escribir la guarrada esa sin que nos hayan lapidado públicamente, ¡gañan!.

Varsovia, realmente indignada, quedó en silencio. Bambino tampoco decía nada; este, básicamente por miedo a otra explosión de furia.

(¡Joder, que mala bestia, vaya ostia que me ha dado!. Claro que para ser honestos, tal vez nos hayamos pasado un pelin con el correo de la semana pasada. Hasta a Mariconcete le pareció algo excesivo).

- Un poco "subido de tono" el correo de hoy, ¿no? – recordaba Bambino que le había comentado.

Ahora que pensaba en ello, el reproche de mariconcete tenía fundamento: no debería haber encviado un correo así sin haberle puesto el titulo correcto: "CUIDADIN". Y lo que era incluso peor: HABÍA OLVIDADO LAS SIGLAS (tal vez por eso el compañero al que tanto le gustaban estaba tan serio).

Además, tras un incidente con la lista de correo, le había sacado los colores uno de Almendralejo con la reclamación de correos atrasados. Al menos esto le había dado la oportunidad de revisar la lista y corregir errores.

Varsovia continuaba en silencio junto a el mientras caminaban por aquel oscuro túnel de metro. Bambino sonrió al recordar que, aunque por el de París solo había llevado de la mano a dos enanas que no paraban de preguntar cuando tocaba ir a Eurodisney, algún cándido Palomo había creído otra cosa.

Reflexionó sobre las posibilidades que le proporcionaba aquello: podría ser quien quisiera, conseguir las más increíbles hazañas; siempre habría alguien dispuesto a creerselo todo. Pero como pintarse como un atleta sexual le parecía una ordinariez, la semana siguiente fantasearia a lo grande, se diría a si mismo
adelante; sería magnicida.

Varsovia sonrió a hurtadillas al verle sonreír a él. Creía saber lo que estaba pensando: se acercaban por el aquel oscuro túnel de METRO (*) a la estación de Vaguada; tal vez al llegar al anden se lo encontrarían repleto de antiguos compañeros de su padre con un recientemente renovado interés por aquel medio de público transporte.

Al entrar en la estación encontraron a varios de ellos esperando el próximo tren. Mientras las dos ratas se asomaban con cautela por el extremo del anden alzando sus patas desde la vía, se producía aquella extraña transmutación en una única persona. Los que un día fueron compañeros de su difunto padre no vieron dos ratas; por el borde del anden solo pudieran apreciar como se asomaba un extraño ser

!!!!!
( o o )
--OOo-----(_)-----oOO---

que les decía: ¡¡¡¡¡¡ FELIZ FIN DE SEMANA !!!!!!

(*) En e-spacio (la intranet del BBVA): mejores tratamientos operativos. Os lo juro que me muera, son siglas.

7- Ucronía – 17/10/03

2006-10-08T14:13:00.003-07:00

La tarde del 23 de Febrero de 1.981, el soldado Tanete se disponía a salir de la zona de tropa de la Escuela Superior del Ejercito; pero en esa ocasión la rutina que había seguido los últimos meses iba a saltar en mil pedazos por culpa de un payaso que, vestido de uniforme, y equipado con algo parecido a la montera de un torero, pistola y un ridículo bigote, iba a intentar cambiar el curso de la historia.

Cuando al pobre Tanete le dijo el brigada que, por ordenes del comandante, aquella tarde no estaba autorizadas las salidas del cuartel y que "nipasepernoctanipollas", a punto estuvo de echarse a llorar. No lo hizo porque estaba convencido de que el brigada le miraba con ojitos tiernos y pensó que si se ponía llorón, al verle tan sensible, el suboficial le intentaría dar, literalmente, por el culo.

La realidad era que el pobre soldado tenia una diarrea de caballo, originada por la espantosa borrachera de la tarde anterior; era lo que tenia aquel alcohol de la cantina del cuartel: que era barato y te hacia llorar de irritación de ano.

Horas después llegaban a las tropas noticias del congreso que les encogían el corazón: un "chalao" había asaltado el Congreso, poniendo en entredicho la fecha en la que el ejercito les había informado que les devolvería a casa con mamá (que no hay más que una y a los brigadas los encuentras en la calle).

Algo más tarde, una unidad de T.V.E. Saldría en dirección a Zarzuela's Palace. Se trataba de grabar un mensaje del monarca de Aquelpais destinado a desactivar la actividad en las salas de banderas del ejercito.

A los pocos minutos, a la Escuela Superior llegaban ordenes: no había que dejar bajo ningún concepto que se emitiera aquel mensaje del rey; era necesario dar tiempo a los generales para que se unieran al golpe antes de que desde palacio pudiera haber ninguna acción efectiva. Saldría una patrulla hacia allí para evitar que se grabara mensaje alguno.

Tras una pequeña peripecia en el W.C. el pobre Tanete, que para su desgracia pasaba por aquel momento por delante del cuerpo de guardia, fue reclutado como voluntario para aquella misión.
De nada sirvieron sus protestas porque no iba vestido "de faena".

- No te preocupes reina: con la boina de paseo también estas muy guapo, !adelante! - le dijo el brigada ... que el diablo confunda.

Media hora más tarde, una patrulla de asustados reclutas al mando de un desorientado oficial y un brigada maricón entraba en el despacho de S.M. en el momento en que este grababa una alocución destinada a dejar sin coartada a los golpistas.

Para desgracia de Tanete, una vez más se demostraba la teoría del caos y una pequeñísima causa iba a tener efectos gigantescos: un pinchazo agudo, algo similar a una corriente eléctrica calambre intensísimo, descargó su furia sobre el estomago del soldado, obligándole a retorcerse de dolor, lo que produjo que
también se le doblara el dedo índice que mantenía sobre el gatillo de la reglamentaria arma (que por orden del hijoputa del brigada no tenia puesto el seguro) la cual se disparó accidentalmente.

La bala perdida fue a encontrarse entre las dos cejas de S.M. cuya cara de sorpresa por morirse no podría olvidar el desgraciado Tanete durante el resto de su vida.

Después de aquello los acontecimientos se precipitaron; la gran mayoría del ejercito, tremendamente avergonzado por lo sucedido, no se atrevió a secundar el golpe a pesar de haber dejado de existir aquel que estaba destinado a avalar el sistema democrático aquella noche, entrando la situación en un estado de equilibrio inestable.

Al día siguiente la calle fue tomada por los habitantes de Aquelpaís. En la capital, cerca de un millón de personas recorrieron la distancia que separa Atocha Square de Saint Jeronimo's Race para reclamar a los asaltantes, que aún permanecían en el congreso, que depusieran su actitud. Algunas unidades golpistas fueron enviadas con ordenes de disolver, con las armas si era necesario, aquella manifestación.

Cuando los mandos dieron ordenes de disparar, los soldados a sus ordenes, que pretendían hacer ante la historia un papel algo más digno que el de su compañero, apuntaron sus armas hacia aquellos de los que había partido la indigna orden. Esa actitud significó de hecho la derrota del golpe. El ejemplo cundió entre las tropas acuarteladas cuyos mandos habían mostrado veleidades golpistas. Los asaltantes que acompañaban al golpista huyeron del congreso escapando por las ventanas; el golpe había fracasado.

Al día siguiente, el congreso de Aquelpais asistió a la votación para la formación de un gobierno de concentración nacional que seria el encargado de tutelar el nacimiento, algunos meses después, de una República, la tercera (a los ciudadanos de Aquelpais les gustan mucho las versiones).

En cuanto al infortunado recluta, fue juzgado por el propio ejercito en un intento de lavar la vergüenza que sobre este había arrojado aquel desventurado. Se le imputaron los cargos de magnicidio, alta traición, sedición y maricón (con el agravante de "perdido"). Finalmente, gracias al testimonio de los peritos psiquiatras, los cargos fueron sobreseídos, ordenándose su internamiento en un frenopático

Al día de hoy, aquel recluta espera que en unos pocos años su caso sea revisado por el tribunal psiquiátrico y finalmente le dejen salir bajo tutela. Mientras tanto, desde su sala en el sótano de un manicomio de la capital de Aquelpais, localizado en una ridículo remedo de las Torres Gemelas, se dedica a atormentar a los demás dementes con unos absurdos mensajes que son siempre
iguales, todos dicen

¡¡¡¡¡¡¡¡¡ FELIZ FIN DE SEMANA !!!!!!!!!!!!!

Aunque alguna vez, introduce una pequeña variación, como la de cambiar la exclamación por un deseo, que alguien desde Salamanca le envió pocos días después de aquel 23-F, de infausto recuerdo:

¡ QUE TENGAS UNA BUENA VIDA, Y QUE TUS SUEÑOS SE CUMPLAN !

8- Al principio fue – 24/10/03.

2006-10-08T14:13:00.001-07:00

Bambino y Varsovia se aburrían en su recorrido por aquellas oscuras vías de Metro. Así que habían decidido entretenerse un rato leyendo en una biblioteca pública que habían encontrado y que llamaban Internet.

- Mira Varsovia. Aquí hay un fragmento de "Niebla", una novelita que ha escrito un tal Unamuno, mira lo que dice uno de los personajes, Augusto-.

<<<< - Pero no sé lo que desde entonces me pasa; casi todas las mujeres que veo me parecen hermosuras, y desde que he salido de casa, no hace aún media hora seguramente, me he enamorado ya de tres, digo no, de cuatro; de una primero, que era todo ojos; de otra, después, con una gloria de pelo, y hace poco de una pareja, una rubia y otra morena, que reían como los ángeles. Y las he seguido a las cuatro. ¿Qué es esto?

-Pues eso es, querido Augusto, que tu repuesto de amor dormía inerte en el fondo de tu alma sin tener dónde verterse; llegó Eugenia, la pianista, te sacudió y remegió con sus ojos esa charca en que tu amor dormía : se despertó éste, brotó de ella, y como es tan grande se extiende a todas partes. Cuando uno como tú se
enamora de veras de una mujer, se enamora a la vez de todas las demás.[...]

-¡Vaya una metafísica!
-Y ¿qué es el amor sino metafísica? >>>>>

- ¡Que bonito!. Ese tal Unamuno escribe unas novelas de amor que ya quisiera la Corin Tellado , ¿verdad Varsovía?.

Varsovia obsequió a Bambino con una mirada de esas que a los hombres les hacen sonar el interior de los calzoncillos... como a calderilla.

- Si, muy bonitas. Lástima es que el pobre esté tan muerto como tu cerebro. Definitivamente guapo, deberías acudir más al gimnasio. Anda rico, tu dedicate a leer el Men's Healt, a ver si te animas a hacer algo de ejercicio y te ponen duro el músculo ese que gobierna la materia gris de los tíos.

- Creo que no deberías ser tan dura con nuestro cerebro. Después de todo, desde el momento de nuestra concepción también lleva grabada información genética que nos condiciona en nuestros actos.

- Ya, pero también llevaba la de la agresividad, en origen un sistema de supervivencia y hace tan solo mil años os matabais con vuestras manos, mientras la sangre del enemigo os impedía la visión chorreando por vuestros ojos. No os temblaba el pulso mientras hundíais vuestra espada en el estomago del adversario y no cejabais de removerla dentro de él, hasta que veíais las tripas desparramarse por fuera de la hendidura.

Bambino callaba, ahora no entendía a donde le quería llevar su mitad femenina.

- Y ahora ya ves, os conformáis con soltar impertinencias, estúpidas fanfarronadas mientras os batís como héroes con una raqueta en la mano, o con una pelotita en los pies, gritando "adelante". Y para que nada os impida la visión, os ponéis una ridícula cintita en la cabeza y que el sudor no os caiga a los ojos.

- No creas - afirmó convencido Bambino, que en el tema de deportes se encontraba fuerte - también están los modernos, los que se ponen una gorrilla de esas de los americanos con el símbolo de los Nicks, el equipo de N.Y. que juega en N.B.A.

- Ya. Y eso es precisamente lo bueno. Habéis evolucionado para bien... en casi todos los aspectos, pero cuando se trata de determinado tema, enseguida lo solucionáis con la apelación a la imposición de vuestros genes. Como si el ambiente, la crianza o una cultura de siglos no fueran determinantes, nada más que en el aspecto que a vosotros os interesa.

Bambino calló. Como siempre, su lado femenino le había dejado sin argumentos. Así que Varsovia seguía con su erre-que-erre.

- Pero resulta que, después de siglos de cultura, aparecen los genetistas con sus teorías sobre la eugenesia, y hay gente que se inspira en ellas para matar, para masacrar a 6 millones de judíos por ejemplo.

Varsovia se impacientaba con la cara de Bambino, con aquella cara que ponia de no entenderla - En fin, todo eso no importa, eso es un error de algún loco que (además, mira tu) seguro que llevaba incorporada la locura en la información grabada de su ADN, como si todos aquellos que le votaron para llegar al poder también la incorporaran de serie, como ahora llevan los coches el ABS. -

Y la tía seguía, como si se tratara del conejito de Duracell, aquello parecía no tener fin - Vamos a dejarlo, estoy cansada de leer, en definitiva: que no tenéis moral ni principios y eso no lo va a arreglar ningún deporte.

Bambino no entendía porque su lado femenino se ponía así, ni que le quería decir con aquello de los principios, que no sabia lo que eran. Trató de cambiar de tema, leyendo en voz alta lo primero que cayó en su mano: la hoja suelta de un libro, de un tal Stuart Mill que no sabía quien era, ni sabia si hablaba de un principio de esos a los que se refería Varsovia.

>>>>> El principio requiere libertad de gustos y actividades, libertad para formular el plan de nuestra vida con el fin de que se adapte a nuestro carácter, libertad para hacer lo que nos gusta, sujetos a las consecuencias que puedan derivarse, sin impedimento por parte de nuestros semejantes, siempre que lo que hagamos no les perjudique, incluso aunque piensen que nuestra conducta es estúpida, perversa o equivocada. <<<<<<<<

Varsovia calló; pensó que mejor que la del Basilisco adoptaría la postura del Catoblepas y agachar la cabeza, mirar hacia abajo y no mostrar los ojos de aquel animal que, según el mito, con su mirada dañaba a los que tenían la desgracia de recibirla.

- ¡Hay que joderse! - exclamó Bambino - Estas en plan "soviético" chata. ¿Sabes lo que te digo?, que la próxima semana yo me voy al gimnasio y la historia la cuentas tu. A ver como te las ingenias para volver a decir

¡¡¡¡¡¡¡ FELIZ FIN DE SEMANA !!!!!!!!!!

9- Varsovia 31/10/03

2006-10-08T14:12:00.007-07:00

El 12 de Mayo de 1.955 el avión en el que viajaba aquel hombre tomó tierra en el aeropuerto de Varsovia. Llegaba a la ciudad acreditado como informador que trabajaba para una publicación mejicana de inspiración marxista.

En la ciudad, aquellos días la actividad era frenética. Las delegaciones diplomatico-militares de los países que un par de días después firmarían el famoso pacto, exigían medidas de seguridad un tanto excepcionales. Aquella ciudad parecía la pasarela Cibeles de los uniformes, los soviéticos sustituyeron a
los nazis, que la habían abandonado años atrás, y ahora, además de aquellos y los de los polacos, se les unían los uniformes húngaros, albanos, búlgaros rumanos, checoeslovacos y de Alemania Oriental.

Una vez instalado en su hotel, nuestro hombre se puso al habla con su contacto en un periódico local, otro espía que como el, trabajaba para el gobierno de los EE.UU.. El "topo" le facilitó la lista de personas que le darían acceso, bajo la coartada de "informador independiente y luchador por la libertad
en su país capitalista", al entorno de las delegaciones encargadas de firmar el Pacto de Varsovia.

Aquel 14 de mayo, pocas horas después de la firma del pacto, la conoció. Se alojaba en el mismo hotel que él y estaba allí en calidad de fotógrafa de un diario de Praga, desde donde había acudido acompañada del jefe de su sección. La había visto antes mientras ambos se encargaban de dar cobertura informativa a aquel acto histórico (a la vez que el se dedicaba a sus tareas de informador para la C.I.A). Pero no fue hasta ese momento cuando tuvo la oportunidad de dirigirse a ella.

En aquellas pocas horas que restaban hasta que sus destinos se separaran en el retorno de cada uno a su país, tuvieron la oportunidad de charlar sobre su infancia y adolescencia. El la habló de la guerra en España, de donde sus padres huyeron, terminada esta, a EE.UU. Las dificultades que habían tenido que superar alejados de sus orígenes, sin un punto de referencia cultural.

Ella le habló de la guerra de Europa, de como la resistencia comunista la utilizó para sus fines, aprovechándose de la ingenuidad y del idealismo de la que, entonces apenas era una niña, de como los nazis la apresaron y de como estuvieron a punto de violarla, antes de que un general prusiano que, en medio de
aquella locura aún conservaba la dignidad, lo impidiera.

A él le impresionó su sonrisa, tuvo la sensación de que podía quedarse allí, escuchando a aquella mujer durante horas. Cuando ella dejaba aflorar sus sentimientos, cuando se abría para el, dejando que fluyeran sus palabras sin las interferencias que producían los fantasmas del pasado, su comunicación se sostenía, no sobre su mal ingles, lo hacia sobre todo en su cara y sus
manos.

Sus gestos eran deliciosos, el movimiento de sus manos era como si tratara de amasar las ideas, de darles forma casi a la vez que las dejaba deslizarse por sus labios en aquella forma de comunión, mas que de comunicación, que disfrutaron juntos aquella tarde. El gozaba de sus manos, cuyos movimientos le recordaban el
vuelo de las mariposas, elegante, imprevisible, melancólico, bello.

Cuando, horas después, aquel hombre ya volaba sobre el Atlántico, de regreso a México, cayó en la cuenta de que no sabía el nombre de la mujer que tanto le impresionó y a la que no volvería a ver. No le importó demasiado; para el, la mujer que tan profunda huella le había dejado, siempre se llamaría "Varsovia".

Trece años después, aquel hombre, desde su posición de observador privilegiado, disfrutaba de la primavera que, como una explosión, inundaba del olor dulce de esperanza en la libertad, las esquinas de Praga. Disfrutaba de la gente que se emocionaba, que se miraban y reconocían la ilusión en los ojos del otro, de gente que se decía "adelante".

Un día Junio de 1.968 la vio mientras él cumplía las labores de su tapadera como agregado cultural de la embajada de México en Praga. Varsovia había acudido con un grupo de periodistas. Tan solo una mirada les bastó para reconocerse entre decenas de extraños en aquella reunión, que bajo el formato de rueda de prensa le permitiría contactar con entusiastas seguidores de la tímida apertura democrática que suponía aquella Primavera de Praga, impulsada por Dubcek.

Aquella tarde pasearon por las calles de aquella ciudad, alfombrada de la ilusión que aquellos días disfrutaban sus habitantes. Y hablaron, y sonrieron, y se miraron, y sonrieron, y sintieron que sus hormonas alborotaban su sangre al olor de la sangre del otro... y sonrieron.

Fue un verano-primavera hermosísimo; disfrutaron noches enteras, además de todos los momentos que a ella le dejaban libres sus obligaciones como periodista, y a el las suyas como instigador de aquella apertura desde la sombra. Fueron sus más felices días, en los que compartieron el vino, las rosas, las risas y los orgasmos, pero duraron Poco.

El 21.8.68 , 600.000 soldados y 5.300 tanques del Pacto de Varsovia trajeron a Praga el invernó soviético que arrasó sin piedad las flores que habían crecido en el asfalto de la ciudad, flores de confianza en aquella primavera.

Fue el día que vio el fin de la Primavera de Praga, y también fue el día que vio el inicio del fin del Pacto de Varsovia.
Pocos días después nuestro hombre recibía ordenes de sus superiores: daban por perdida aquella batalla de la guerra fría, aunque no completamente; al menos, a los intelectuales de izquierdas del lado del telón de acero que quedaba bajo el paraguas de la OTAN se les habían caído los palos del sombrajo marxista-leninista.

Le trasladaban a Vietnam, donde se requerían sus servicios para limpiar el patio trasero de la casa mundial que los U.S.A., tacita a tacita, se venían construyendo desde su nacimiento. No fue una despedida triste, los dos sabían que se tendrían uno a otro por muy lejos que estuvieran sus respectivos caminos. Con el sudor y el resto de fluidos habían intercambiado ideas, emociones, sentimientos, vida. Iban ya, de hecho, uno dentro del otro.

Al despedirse, el le regalo la mitad de un dólar de plata, símbolo del mundo al que el pertenecía. En lugar del habitual lema de los dólares (In good we trust) le había pedido a un orfebre grabar una inscripción, que eran siglas de la lengua del que se perfilaba como heredero del viejo imperio romano: WDBIGBGNBIU, cuyo significado era "We don't beleave in good, because good not beleave in us".

Aquella moneda solo estaría completa, solo tendría valor cuando ambos estuvieran juntos. Varsovia, a la que le correspondió la mitad con el "WDBIGB" le dijo que nunca habría despedidas, que siempre tendrían un mañana, un nuevo día en el que volver a verse y a decirse con todo el cariño del que fueran capaces

¡¡¡¡¡¡ FELIZ FIN DE SEMANA !!!!!!!!

10- Gimnasio - 7/11/03

2006-10-08T14:12:00.005-07:00

--> Máquina Salter. Modelo M-448. Abdominales.
Musculatura que interviene: Recto abdominal
--
1,2,3,4.... ¡Mira, mira, mira! ¡estoy hecho un mulo!, ya puedo con 50 Kg. Imagino que tengo unos abdominales de escándalo. Lastima que no se vean, escondidos bajo esta inmensa capa de grasa. Venga sigo... 5,6,7,8. Hay que reforzarlos junto con los lumbares. La zona de la faja abdominal debe de estar
tonificada y fuerte, es la que me sirve para mejorar la postura
.... 9,10,11,12,13,14,15.

--> maquina Salter. Modelo M-449.
Musculatura que interviene: Zona lumbar.
--
1,2,3,4,5 ..... Hablando de posturas, mira al maromo ese de la maquina de isquiotibilaes.... 6,7,8,9,10 .... todo cachitas y luciendo palmito con la camiseta ajustada sin mangas. Las mangas se las habrá puesto al sombrero el hijoputa. Mucha cacha mucha cacha y mira la cara de pringado que tiene... 11,12, 13...

--> maquina Salter. M-427.

Musculatura que interviene: Isquiotibiales.
Instrucciones: colocarse en la maquina en posición sacra y-eto-que-lo-que
e?. Ah, boca abajo y con el culo en pompa.
--
A ver con que peso entrena el pringado ...¡bah, chupao!, si ese puede con 40 Kg, yo no me apeo de los 45 en serie de 15.

1... !cagonlaputa de bastos!,
2... ¡cagonmimare!,
3... ¡cagonelBarça!,
4 ... ¡cangontoloquesemenea!,
......

Bueno ya es bastante; no voy a llegar a 15 pero no importa, he leído en el Men's Health (la Biblia, como quien dice) que para ganar músculo es mejor pocas repeticiones con mucho peso. Si gano masa muscular, acelero mi metabolismo y quemo mas calorías incluso en reposo. ¡Miralo, miralo! no siento las piernas, pero mi barriga ha descendido por lo menos una micra. Si es que el que no se
consuela... es porque no sabe.

***********************

Bambino y Varsovia miraban a través de los empañados cristales de aquel gimnasio. A Bambino se le veía visiblemente alterado.

- ¡ TU LO QUE QUIERES ES ARRUINAR MI REPUTACION ! - Esta vez, estaba realmente indignado y no podía evitar hablar a gritos. ¡ VAYA MIERDA DE HISTORIA LA DEL PACTO ESE DE VARSOVIA!, ¿NO SE TE OCURRE NADA MAS CURSI, MAS ÑOÑO ?.

- Varsovia no respondía, se limitaba a esconder una risita por cuyas comisuras se adivinaba una brizna de esa sutil maldad que tantos hombres ven (o suponen) en ellas.

- ! CAGONLAPUTA ! , hasta TonYons nos lo dijo: !Te estas haciendo maricón. Vaya pasteleada que nos has enviado! – Continuó Bambino.

- La otra rata continuaba sin alterarse demasiado, pero parecía ligeramente interesada - ¿Quien es TonYons ?. No recuerdo que este personaje hubiera aparecido antes en este cuento.

- TonYons... TonYons... joder quien va ser: TOM JONES, nuestro cantante más "Internacional".

Las dos ratas seguían escrutando el interior de aquel templo ¿de salud?, que estaba aquel día, abarrotado de cuarentones.

- ¡Vaya cuerpos!. En lugar de rendirle culto, mejor sería que lo mantuvieran oculto - comentó Varsovia.

Bambino cada vez estaba más cabreado (había dejado de gritar, eso si) - Por lo visto, lo que dijo Mae West de si misma : "cuando soy buena, soy muy buena, pero cuando soy mala... soy la
mejor", es aplicable a todas vosotras. Cuando soltáis la mala baba os quedáis solitas guapas. -

Varsovia no respondió. La otra rata seguía con su run-run.

- Como se nota que no tienes ni puta idea de deportes; mírales: es hermoso y gratificante competir contra ti mismo, disfrutar del placer de superarte, ponerte un limite, alcanzarlo, volver a subir el listón... un poquito más alto cada vez.

A Varsovia ya no se le adivinaba la sorna en la sonrisa; ahora le salía hasta por las orejas, en una descarada carcajada.

- Ya se cual es el limite que os preocupa a todos: llega el primer "gatillazo" y os lanzáis como locos al gimnasio, como si hubiera algún aparato específico para conseguir la hipertrofia
... del único músculo que les interesa: el que gobierna vuestro cerebro.

- ¡ Venga ya tía!. Puede ser que ahí dentro haya alguno que ha venido hasta aquí por ese motivo. Pero están los de tipo Maraton Man, convencidos desde siempre y los reciclados, los que han llegado por un autentico Cañonazo, con C, de converso, de cáncer, de capullo (por haberse abandonado de aquella manera) o de corazón.

- Ya, ya - Varsovia se impacientaba - Esa es la cuestión con los tíos: el corazón; cuando habláis con el corazón, sois encantadores, pero cuando habláis con la polla, resultáis
francamente odiosos.

- ¿Y eso quien lo dijo? - pregunto Bambino, que no encontraba esa cita en su agenda.

- Lo dijo una mujer - sentenció Varsovia, que seguía asomada por la ventana, escrutando el interior - Y en el gimnasio no habláis precisamente con el corazón. Míralos, ¡ son patéticos!.
Venga, volvamos al metro, aquí no hay quien soporte el olor a choto. -

- Vale, volvemos, pero haz la idea de que la próxima historia la cuento yo. La historia de amor de la semana pasada era vomitiva. A mi me da vergüenza decir de esa manera

¡¡¡¡¡¡¡ FELIZ FIN DE SEMANA !!!!!!!!!!

Mientras se alejaban, Bambino seguía insistiendo en lo erróneo del concepto que tenían las mujeres de las razones por las que aquella gente iba al gimnasio. Varsovia .... pasaba.

***************************************

--> maquina Salter.
Modelo: Power leg
---
¡Coño!, algo en ingles que entiendo. A ver como funciona esto ... vale tío, mucha sentadilla, mucho cuadriceps, mucho gemelo, pero no veo como... le preguntaré al monitor como se hace con esta máquina para dar algo de "power" a mi "leg" intermedia.

¡Que casualidad hombre!, está atendiendo a una bruja en la maquina de isquiotibiales. Si yo le pregunto que hacer, me responde con dos frases y mala cara, ahora, como le pregunte una tía, le da todas las indicaciones del mundo, con demostración táctil incluida. Claro, el tío es todo un profesional y debe de
corregirles la postura para que no se hagan daño, tan delicadas ellas.

11- Otra canción – 14/11/03

2006-10-08T14:12:00.003-07:00

Estamos en el verano del año 10 D.B. (después de Bambino) * 1 o lo que es lo mismo, en 1.973. Un hombre fuma apoyado en el dosel de la puerta abierta de su casa, mirando hacia el corredor que comunica su puerta, su vida, con la vida y las puertas de media docena de vecinos en aquella corrala de Mesón de Paredes.

Desde el segundo piso de la chabola vertical, oye a las vecinas que se reúnen todas las tardes en el corredor del piso inferior para contarse sus cosas mientras esperan, sentadas en desvencijadas sillas de mimbre, a que llegue la noche y remita el sofocante calor que se apodera de Madrid en las tardes del mes
Agosto. Dentro de aquellos agujeros que llaman pisos apenas se puede respirar y hay que salir a la puerta buscando aire; desde la planta de abajo le llega la brisa fresca de voces femeninas.

Le hace gracia escucharlas. Se divierte al oír a aquellas brujas contarse entre si las tribulaciones con sus hombres, como "hacen equipo" para despellejar (lentamente como se merece) a cualquiera de ellas que se atreva a ser distinta, a pensar de otra manera, a no actuar "comodiosmanda". No las culpa por ello,
la vida es muy difícil para esas mujeres a las que, a la humillación de vivir en una sociedad sin libertad, añaden las múltiples humillaciones que soportan por el hecho de vivir en un mundo hecho por y para los hombres.

Con el humo de su cigarrillo, ve aparecer y desvanecerse instantes después, los recuerdos de los últimos meses. Mientras las voces de las vecinos se alejan en su mente, los recuerdos le llevaron al día en el que, desde Chile, llegó a este Madrid provinciano y pusilánime, con el encargo de organizar una red de
contactos con la izquierda antifranquista.

Recuerda el día que conoció a Lina, la gitana que comparte con el su vida; se la presentó un amigo común del S.O.M.A. (2). Es una de esas mujeres que paran el tráfico, que hacen volver la cabeza a los hombres. Recuerda también cuando tuvo que sacarla, meses atrás, de la cárcel, donde había ido a parar por su militancia
izquierdista - No podían haberte detenido por robar una gallina, no. Tenias que ser una gitana contestataria - le había dicho el cuando fue a buscarla a la salida de la cárcel. - Ya, por eso precisamente estas conmigo, porque que te gustan las flores raras - fue la respuesta de la mujer, ante la cual tuvo que callar.

Por muy rara que fuera, aquella flor no dejaba de ser una mujer. Durante aquellos meses, había tenido que dedicarse con todas sus fuerzas a curarle las profundas heridas con las que salió de aquella puta cárcel: las el cuerpo, obsequio de la amable policía franquista, tardaron poco en cicatrizar, pero las del alma eran muy profundas y tal vez no curaran nunca. El hombre sabia que tardaría mucho, mucho tiempo en ayudar a su gitana a caminar sola, sin miedos.

Las voces reaparecen poco a poco mientras vuelve a llevar a su boca el celtas corto con el que le gusta desgarrarse los pulmones. Sonríe recordando el nombre que le da a aquellas reuniones de vecinas cotillas: "la playa de la concha".

Apaga la colilla de su cigarrillo y mira hacia el interior de la cutre vivienda de apenas 35 metros, al fondo ve la pequeña habitación que la pareja ha convertido en su reino, sobre la cama, Lina duerme plácidamente boca abajo, ligeramente inclinada hacia un lado. Su pelo largo y ondulado serpentea sobre la espalda. Aquella cascada de fuego que la nace en la cabeza, vierte sus rojas y dulces aguas más abajo, cerca del nacimiento de las dos colinas gemelas, tapadas ahora por la única vestimenta que lleva Lina: unas bragas. No hay pintor, ni fotógrafo, ni artista de clase alguna, que sea capaz de capturar la magia de esa momento, la inmensa belleza que el percibe en aquel territorio salvaje, aún por conquistar.

Se acerca a la pequeña mesa camilla donde descansa una vieja Olivetti portátil, gira el carro de la maquina de escribir para sacar el folio que Lina estaba escribiendo y poder leer:

>>>>> Franco ha comenzado a morir. Se muere porque se está muriendo la España que le ha dado sustento ideológico y ha sido su soporte social. Siguen existiendo las viejas vecinonas que critican a todo el que se mueva "adelante" sin seguir los caminos trillados por los que a ellas les han obligado a caminar. Pero también hay mujeres que saben del valor de la solidaridad, que ayudan a las otras mujeres, que no piensan que si una aparece con un ojo morado "algo habrá hecho para tropezarse tanto con las puertas". Y hay también hombres que las apoyan. Y hombres y mujeres que no piden libertad porque saben que la libertad se lleva dentro y simplemente... se ejerce. Pero aún queda un importante sector que sirve a Franco de apoyo, de sustrato sociológico. Para acelerar la agonía, tal vez fuera necesario un golpe de gracia a ese sector y en concreto, a su máximo representante. Habría que estudiar la posibilidad de atentar contra el presente del gobierno, Carrero Blanco >>>>

El hombre rompe el folio. Será lo mejor, antes de que caiga en manos de algún loco fanático. Se ha hecho el propósito de permanecer a su lado, de ofrecerle una vida que merezca la pena, que la aleje de terroristas, de absurdas ideas violentas. Entre los dos la construirían: el la ensañará a luchar para conseguir sus objetivos sin violencia, sin renunciar a su visión del mundo, sin hacer daño a nadie. Ella le enseñará como aman... las mujeres de su raza.

Escucha a las vecinas que siguen con su cháchara insustancial en el piso de abajo. Todos oyen a todos en ese universo tan pequeño. Todos quieren saber de la vida del otro, así que decide poner en el cassette una cinta de Bambino y subir el volumen.

Sonríe al pensar que, en efecto, Franco se muere: en aquella España cutre, reprimida y amargada, el cantante de rumbas triunfa en ambientes marginales, pero al que también algún rico franquista llama para alegrar sus fiestas de señorito.
Bambino es agrio y bronco pero autentico: no tenia cualidades para ser un "cantaor" excepcional y antes de ser uno más, prefería no cantar. Buscó su propio estilo, un pseudo-flamenco con el que el cantante de rumbas, mitad maricón, mitad gitano, arrasó el edulcorado estilo de los éxitos que versiona, que convierte en... otra canción.

Se acerca a la cama donde comienza a desperezarse Lina. Con la fe del colono va decidido a conquistar aquella fértil tierra, aquel territorio salvaje. Se sumerge con ansia en la cascada de pelo del color de la pasión, por la que se deja deslizar despacio, aspirando el olor de aquellas aguas, hacia el nacimiento del arroyo que crece por momentos con la fina lluvia del sudor de su Chica. Ese arroyo en el que, con la punta de su lengua calma su sed, baja por el cauce de la columna hacia las deliciosas colinas gemelas en el borde de las cuales encontrará un cruce de caminos: la cruz que componen el fin de las nalgas y el inicio de las piernas de Lina.

Se entretiene un buen rato paseando su lengua por aquel territorio, sube y baja despacio por las colinas, se vuelve a sumergir en el arroyo, remontando el cauce y volviendo a bajar por el, sin prisas, sin ansiedad. Al llegar de nuevo al cruce, comienzan los movimientos telúricos, los latigazos que irradia de las entrañas de esa tierra, provocando espasmos que suben por el cauce del arroyo.... hasta la nuca.

Voltea súbitamente la tierra que pretende conquistar. Ahora con la lengua bebe de un pozo de agua duchísima, el pozo cuyo flujo se ha convertido en su veneno. Veneno que no le deja pensar, que le convierte en un pelele, que le atrapa lenta y dulcemente.

Desde esa posición, observa a lo lejos otros dos bellísimos montes, también gemelos, estos coronados por una redonda zona de tierra más oscura. Se pierde un buen rato, calmando su sed en aquel pozo. Cuando retoma el camino pasea su lengua por un delicioso cráter que se encontraba en medio del valle por el que iba subiendo hacia los pies de aquel sistema montañoso. Los aislados movimientos telúricos comenzaban ya a convertirse en un terremoto en toda regla.

Tras escalar, uno tras otro, los dos picos de aquella sierra, se asoma a los pequeñas ventanas con forma de almendras de color verde, que ella llama "akais", a través de los cuales, como si fueran transparentes, ve el alma de su hembra. Al ir a besarla, ella retira los labios lo justo para que el no los alcance mientras sonríe con picardía, el se aproxima de nuevo y ella vuelve a retirarse. Por aquellas dos ventanas nuestro hombre adivinará que la salvaje que habita en estas tierras tiene ganas de jugar, que no le dejará que tome sin más, posesión de sus dominios. Hasta entonces le ha dejado explorar, pero ahora si de verdad quiere conquistar la tierra, tendrá que pelear por ella.

El hombre se prepara para la conquista, para pasar mucho tiempo en este diminuto reino que la imaginación de los dos convierte en inmenso. Se prepara para una larga tarde y una noche de calor intenso. Se prepara, de nuevo, para un

¡¡¡¡¡¡¡ FELIZ FIN DE SEMANA !!!!!!!!

(1) En 1.963, Miguel Vargas Jiménez, el genial cantante de Utrera, grabó su primer éxito. La versión de una canción de Benito Carosone, cuyo titulo le dio el sobrenombre que llevaría hasta su muerte: Bambino.

(2) Somos Obreros Manuales Automatizando. Grupo disidente del P.C.E. del que se separaron por considerarlo "poco revisionista".

12- La ouija – 21/7/03.

2006-10-08T14:12:00.001-07:00

La colleja esta vez, traspasó todos los limites imaginables. Desde el túnel de metro de Vaguada, el impacto resonó hasta las torres KIO y a punto estuvo de conseguir que se cayeran definitivamente aquellas dos chapuzas (ya las habían construido inclinadas).- BENITO CAROSONE... BENITO CAROSONE ... BENITO....... ¡ TONTOLOSCOJONES!, es lo que eres. !RENATO!, jodio payaso, era Renato Carosone.

- Joder Varsovia, un error lo tiene cualquiera, tu te crees que yo puedo estar en todo. No miré la agenda, me fíe de mi memoria y ya ves...

- Ya... un error... el único italiano que te suena a ti de algo es Benito Musolini, ¡PAYASO!.

- Eso no es verdad - protestó Bambino - También conozco a Leonardo, la tortuga ninja y a Adriano Celentano.

- Y lo que mas me jode - Varsovia seguía con su sana costumbre de ignorar al ignorante Bambino - es que haya tenido que ser TonYons el que te haya corregido. Por cierto, su interpretación de la cancioncilla que dice "esa picolisima serenata...." de Carosne, es impagable. Deberíamos pedirle que en estos viajes en metro nos recree de vez en cuando con esa increíble voz, después tu yo
pasaríamos la gorra a los pasajeros.

Mientras hablaban, Bambino seguía colocando aquel tablero, con los caracteres del alfabeto dispuestos de una peculiar manera.

- ¿Que pretendes ahora ?, curioseó Varsovia, que comenzaba a aburrirse de oír hablar solo a si misma.

- Vamos a hacer una ouija - contestó el pobre subnormal, como quien no quiere la cosa.

- ¡Tu estas grillao tio!. A que muerto vas a invocar. ¿a tu picha?.

- Desde luego parece mentira que tu me preguntes eso. ¿A quien va a ser? a BAMBINO al cantante.

- Ya... tu si que das el cante, jodia rata.

Bambino, la rata, puso el dedo sobre el testigo de la ouija y empezó con la invocación de Bambino, el cantante.

- Miguel.... ¿estas ahí?. Algo más tarde, después de 247 ¿estas ahí? se había cansado, su voz se oía desesperada Miguel, coño, ¿ande andas?

Varsovia tras la primera fase del consabido descojone , se apiadó de su compañero y decidió ayudarle, puso el dedo sobre el dedo de Bambino, para posibilitar la comunicación telepática con alguna entidad. Los dos dedos, servían de antena, de hilo conductor que transmitía la información del mundo subconsciente al consciente.

En cualquier caso, todos los intentos de traer al cantante de Utrera a este lado de la realidad fueron inútiles. Varsovia ya se estaban cansando del jueguecito. - ¿Y si cambiamos de entidad a la que invocar?, después de todo, de Bambino puedes tener noticias en Internet. ¿No conoces a alguien que recientemente haya pasado a mejor vida?.

Bambino pensó en ello, tras examinar su lista de la gente que ya sabría, a estas alturas, si existe vida después de la vida, volvió a poner el dedo en el testigo, le pidió a Varsovia que pusiera el suyo. La fuerza psíquica de la rata consiguió, nada más posar el dedo sobre el de su compañero que aquel testigo aquel empezara a efectuar espirales a toda velocidad sobre los caracteres del tablero de ouija - Bmbino cerro los ojos deseando que la invocación saliera bien, para ayudarse pensó algo profundo... como no le salia, penso en algo de algún libro... pensó en Manolito Gafotas, aguantó la respiración y le espetó a la ouija.

- Manolo....¿estas ahí? - Si había suerte, y desde el más alla le llegaban noticias, se las haría llegar, en el próximo concierto de Tonyons, al público asistente. Les informaría de que hay Vida después de esta vida.

Mientras tanto, las dos ratas sintonizaban Kiss FM para solucionar de manera rápida el tema del ingles y las siglas, y entre "adelante" y "adelante" entretendrían la espera en el Internesss, leyendo cosas de su ídolo musical, como aquello tan bonito que habían escrito en www.tristeyazul.com

*************************

Cuando la garganta de Bambino se apagó... a muchos se nos fue algo de nuestra propia vida. Quizá no lo sabíamos, pero aquella voz punzante, que marcaba las frases con una intención feroz o un deje a la vez canalla y distinguido, formaba parte de nuestros sentimientos y había apuntalado, como una sabia sugerencia, nuestros primeros pasos en la jungla de la vida ....
Sí, tal vez haya quien no lo sepa todavía, pero Bambino nos ayudó a vivir sin leernos la cartilla; tomando al asalto viejos temas que, quizá, bailaron nuestros padres y traduciéndolos a la subversión de la rumba, para que aprendiéramos a dar nuevos pasos sobre los pasos ya dados. Apostó por el descarado disfrute, por el baile cuerpo a cuerpo, y no se equivocó. Él conocía como nadie el poder regenerador del ritmo y manejaba el lenguaje del reproche que nos legó la tradición afrocubana....
No se cortó un pelo en forzar la cerradura y hacer salir a la copla del armario. Fue, desde luego, una autoridad en el arte de cazar canciones al vuelo y pasarlas por el tamiz salvaje de su poder expresivo ...... Pero nunca fue un simple y oportunista versioneador, ni un rastreador de hits de pacotilla, y se le importaron un pito las directrices comerciales al uso.... Bambino,nuestro Bambino, es el último dinosaurio de aquella especie que solo concebía el escenario como espacio en el que dejarse la piel. Era legal e inimitable, por mucho que Raphael aún persista en remedarle mediante patéticas parodias de sus gestos. A algunos se nos fue, otros nunca lo tuvieron. A la flamencología, fatalmente, se le escapó por las costuras. Nunca pudieron atraparlo y clavarlo en el corcho como a la variedad rara de escarabajo que buscaban, ni escudriñar las variables de su currículum para dictaminar si era digno o no de entrar en los índices de sus libracos. Ni siquiera se molestaron en escuchar sus discos, aunque tampoco se atrevieron a ignorarlo de plano. Optaron, condescendientes, por archivarlo en los últimos renglones -muy personales, eso sí- del rácano espacio dedicado al fenómeno rumbero de los 70.... Algunos, más conciliadores, llegaron a lamentar el hecho de que malgastase su talento en estilos nimios, pudiendo ser más largo - Claro, que a Bambino ni le iban ni le venían esas apreciaciones.... le venía la habilidad de encajar por bulerías cualquier canción. Solo que él, más largo en el instinto, nunca elegía una canción cualquiera.
Llevaba dentro un ideal de belleza rebelde que sólo podía materializar apoderándose de letras extremas, que siempre parecían expresamente escritas para él. Ese límite difuso entre amor y odio fue el peligroso territorio que exploró ... y no es que, para hacerlo, le sobraran los demás estilos, es que le bastó con la rumba y la bulería. Una postura demasiado radical, minimalista si se quiere, para entrar en el juego de esquemas que justifica la existencia de la flamencología y su vocación de embalsamamiento.
Tan radical y tan adelantada, que ni siquiera los flamenquitos del nuevo siglo, tan despiertos de oído, tendrían a la vista un cacho foto .....

*************************

Para los flamenquitos del nuevo siglo... ahí va con el

¡¡¡¡¡ FELIZ FIN DE SEMANA !!!!! , la foto de Bambino.
Viéndole la cara comprenderéis aquello de ... mitad maricón, mitad gitano.

13- La cruz de Hierro – 28-11-03

2006-10-08T14:11:00.001-07:00

Stalingrado, 28 de Noviembre de 1.942

Amadisima madre:

"Cierra los ojos niño, cierra los ojos... y dispara". Recuerdo aquella frase que me dijiste al despedirme, con tu mirada arrasada por las lagrimas, el día que me alisté como voluntario en esta División Azul que ahora combate en los arrabales de Stalingrado, en este desierto nevado salpicado de sangre, donde ahora estoy, temblando violentamente, más de miedo que de frío, tumbado sobre la nieve y agazapado mientras temo a un enemigo que no puedo ver desde aquí.

Y cierro los ojos madre, cierro los ojos... y disparo. Ya no me queda nada de aquel odio, el odio que me inculcó papá mientras pasábamos los días escondidos en casa, en el Madrid atestado de milicianos durante nuestra cruzada de liberación.
Aquel odio que junto a las ansias de aventura de un niño de 17 años, me empujó a alistarme en la División que dirige el general Muñoz Grandes, para lo que tuve que mentir sobre mi edad.

Cierro mis ojos de niño, y para ahuyentar el miedo, disparo a un enemigo que no veo morir, mientras sueño con el futuro: han pasado treinta y tres años, ya no soy niño y trabajo en una siniestra oficina. Entretengo con mis "batallitas" , con mis relatos de lo que algún libro de historia denominará "guerra de ratas", a otro niño, un chaval de 16 años, un aprendiz.

Sonrío al soñar como, ya con la visión del hombre, me hacen gracia las palabras de aquel otro niño, llenas de la ironía y el sarcasmo con los que el chaval oculta lo que piensa de mí. Sonrío a ese muchacho, del bando de los perdedores de la guerra civil,
para el cual sencillamente no se puede confiar en alguien como yo, porque estuve con los "ganadores".

Sigo soñando y veo como el no cree que yo no sepa si llegué a matar a algún enemigo, porque asustado, ahora cierro los ojos. El no cree lo de la hermosa muchacha rusa; para el sencillamente, no pudo ser otra cosa que una violación, viniendo de alguien que
luchó con los nazis. Yo sonrío y pienso que el niño un día, se hará mayor y aprenderá que las ideologías no están por encima de las personas. Yo sonrío y pienso que, sencillamente, la vida le enseñará a tomar distancias.

Y ahora cierro mis ojos de niño, cierro los ojos... y sueño.
Sueño mientras disparo y mientras veo el futuro de aquel otro niño. Trabajará en una especie de túnel con muchas maquinas que no se para que sirven, y hablaran raro, con letras y nombres que nadie entiende , como si fueran espías. En ese futuro "adelante" no será una orden para atacar las posiciones enemigas, cuerpo a cuerpo, sangre a sangre, será simplemente, un eslogan.

Entenderá porque cierro los ojos mientras disparo, tiritando de frío y de miedo y luchando por no llamarte a gritos, mama; por no parecer el crío que soy. Entenderá que no quiera mirar, que no quiera saber si muere alguien bajo mis balas. Y creerá entonces,
que en una destartalada cabaña rusa encontré a aquella chiquilla rubia, tan asustada como yo y con las sangre también alborotada por la adolescencia. Comprenderá que lo que pasó fue simple: juntos buscamos el desahogo de nuestros miedos.

Y cierro mis ojos de niño, cierro los ojos... y sonrío. Sonrío al pensar que un lejano día, aquel aprendiz al que encontraré en mi madurez también se hará mayor. Sonrío al pensar que tal vez me recordará y pensará en mi, y en lo que de mi aprendió. Y pensará también, que ya es hora de que reciba los honores que merezco por el valor que, a el si le demostré: el valor de mis hechos.

Sobre aquel uniforme alemán que un día lucí orgulloso y ahora, arrepentido y asustado, nunca veré relumbrar la famosa cruz: la cruz de hierro. Tampoco veré esta virtual que me envían ahora.

No sabré que habrá alguien que pensará que esta vez, ni ingles, ni siglas, ni brujas, ni maricas, ni Barça, ni pollas; que esta vez debe rendir su particular homenaje a aquellos que ya no estamos, a todos aquellos que le enseñaron a no tener miedo a los cambios, a adaptarse al entorno. Que recuerde el viernes de un niño al cual, por el broncazo de algún jefe inflexible, las lagrimas asoman en sus ojos, solo frenadas por el orgullo inútil
de la adolescencia; un niño al que alguien consuela con una sencilla sonrisa, una mirada de compresión y un simple

¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡ FELIZ FIN DE SEMANA !!!!!!!!!

No sabré, madre, que alguien en el futuro cierra los ojos... y dispara, pinchando en el icono de "enviar".

Adiós madre. Te quiero... y te echo de menos.

****************************

Bambino miraba a Varsovia con la cara del que no puede creer lo que está oyendo - ¡Te has vuelto loca!, quieres volver a hundir nuestra reputación, quieres que piensen otra vez que somos un maricon, después de mis esfuerzos, de inventarme historias que les hacen creer lo contrario, vas tu y te descuelgas con esta especie de espístola de San Jesús Vázquez del Orgullo Gay a sus apóstoles.

- Creía que te gustaban las Hazañas Bélicas. Acuerdate que de pequeños, eran nuestros tebeos preferidos - replicó la otra rata.

- Exacto, las hazañas bélicas.... ¿entiendes?... hazañas ¡BÉLICAS, MECAGUENLAPUTA TÍA!.... no un cuentecito absurdo apto para publicarse en la revista Zero.

Varsovia seguía caminando, como siempre, sin prestar atención a las palabras de Bambino - Bueno, tranquilo hombre, tranquilo, que la próxima historia la cuentas tú. Podrás desquitarte con alguna de tus historias tórridas, de Hoteles Glamour o alguna gilipollez así.

- El hotel ese ya no está de moda. Creo que ahora toca hablar del Gran Hermano - contestó Bambino, ya algo más animado ante la perspectiva de tocar un tema... tan moderno como este.

14- Gran Hermano. 05-12-03

2006-10-08T12:58:00.001-07:00

El 31 de Diciembre de 2003 los estudiantes de filosofía se preparaban para soltar en la Puerta del Sol cuando el reloj diera las campanadas anunciando la llegada del 2.004, un enorme globo con una inscripción: FELIZ 1.984. Los estudiantes de filosofía se pasaban la vida en las nubes, pero esta vez, parece que no se habían confundido con los números. Se referían a la novela del escritor inglés George Orwell escrita en 1948.

Antes de las campanadas, Varsovia y Bambino entretenían la ansiosa espera del final de año en el Internet (con esto voy a cumplir con el ingles hoy, no doy para más) y comentaban las jugadas (las del 5 a 1 del Málaga al Barça aquel més de Diciembre no, las de los estudiantes de filosofía):

>>>> La distopía que propone la novela, presenta un mundo de pesadilla donde ha desaparecido cualquier individualidad. Los seres humanos son constantemente controlados, espiados, y tienen que cambiar de opinión y de creencias todas las veces que lo decida el poder. Un poder que aparece como el ojo de ese Gran Hermano que incluso cuenta con una policía del pensamiento dedicada a vigilarle a uno cuando duerme, trabaja, descansa o
se encierra en el cuarto de baño. De ese modo suprime todo placer; también, y en especial, el placer sexual. <<<<

- Los estudiantes de filosofía saben que Orwell estuvo en España, allá por 1936 con el bando republicano. En Barcelona fue testigo de la liquidación de los anarquistas y trotskistas por parte de los estalinistas, algo que le hizo comprender -se dice- que el estalinismo se había convertido en una terrible amenaza para el socialismo y para la humanidad entera. Orwell se propuso expresar eso en '1984'. - explicaba Varsovia.

- No lo pillo - replicó Bambino al que, si le sacabas de los chascarrillos sobre el Barça ya no se enteraba de nada.

Varsovia , como habréis podido imaginar, seguía sin hacerle ni puto caso - Pero este año, de un siglo posterior al de la novela, ya liquidado el estalinismo, a los estudiantes de filosofía les debe de parecer que el poder tiene ahora suficientes herramientas de control social para ejercerlo de manera sibilina, introduciendo el Gran Hermano por donde más gusto nos da: por nuestro lado morboso, cotilla, abriendo la ventana de esa corrala
global en la que, con nuestra complacencia, estamos convirtiendo nuestro entorno, y a la que llamamos (será por ponerle siglas) T.V. -

Bambino discretamente, trataba de no empezaba a roncar sin que se le notase mucho que aquella diarrea verbal de su alter-ego no tenia el menor interés para el. Ella ... seguía:

- De esa forma, el poder va criando por nosotros (que también estamos muy ocupados y necesitamos su ayuda) una generación en la que la critica no se dirige contra el, se dirige contra la guarra esa que sale en todos los programas poniendo a parir a todo el mundo... y que mal rayo la parta.
Y tal vez lo que más escalofrío produzca, es que esa generación, gracias al desarrollo económico, a la democratización , a la facilidad de acceso a la informática que hemos convertido en algo banal, tiene una formación técnica muy superior a las de las generaciones anteriores, tiene acceso a una información que la mayor parte de los mortales no tenemos, tiene la capacidad de entrar en lugares que ya han traspasado el limite de lo
virtual, y tiene la capacidad de hacer mucho daño, si no tienen ningún lastre ético que se lo impida, a los que nos movemos a este otro lado, el del mundo real.

- Bambino es que... alucinaba: ¿que cojones tenía eso que ver con el fin de año?. ¿Iban a dar las campanadas virtuales?, ¿ya no tendría que pasar por el ritual gilipollas ese de las uvitas y de los besos a la familia como si no les hubiera estado viendo toda la tarde?. Se callaba, eso si, para ver si a Varsovia se le acababa la cuerda (que va a ser... que no).

- Por esto, de alguna manera todos somos responsables de la información a la que los demás tienen acceso, y del uso que hagan de ella, no podemos (no debemos) esconder la cabeza debajo del ala de nuestro sueldo y decir que eso no es nuestro problema, no es responsabilidad nuestra, porque si lo es. Todos somos responsables de nuestro futuro y del futuro de los nuestros, de nuestra especie, y resulta que ahora muchos tenemos medios a
nuestro alcance para denunciar al poder, tratando de impedir que se apodere de nuestros pensamientos, del derecho a diseñar nuestras propias vidas.
Tenemos la manera de tratar de transformar la realidad si los cambios que nos proponen no nos gustan y no tenemos ganas de adaptarnos a ESE entorno.

- ¿Como acaba la novela? - preguntó Bambino. No es que le interesará mucho, era para abreviar, que la otra se callara y poder escuchar las campanadas de una puta vez y luego poder disfrutar con las cachas de las bailarinas del programa de fin de año.

- Varsovia consultó en el Internet (y van dos palabras en inglés en el mismo correo, que estoy que lo vierto) el final de la novela.

>>>>> Su final es duro, pesimista; aunque uno pueda preguntarse si es pesimista un capitán que, al ver que su barco se hunde, ordena que se abandone. El protagonista, Winston Smith, se ve obligado a pasar por el aro, llegando a admitir que, como le propone el poder, dos y dos son cinco, y denunciando a la única mujer que amó. Para ello le someten a diversas torturas. La final, una variación de un espantoso suplicio chino, remite a
una tortura que, según Lobo Antunes, utilizaron los tártaros cuando, en la Segunda Guerra Mundial, hacían prisionero a un alemán. Según el novelista portugués, los tártaros ataban al alemán vivo a un muerto: cara a cara, boca con boca, vientre contra vientre, hasta que el muerto empezaba a matar al vivo.>>>>

- ¡JODER! - exclamo Bambino espantado, al pensar que aquel niño facha del correo anterior, en lugar de ser ahora un feliz jubilado (este sin "pre") podía haber pasado por aquel trance - y lo peor... ES QUE SE HUBIERA PERDIDO EL 5-1 al BARÇA.

Varsovia estuvo a punto de llorar al ver que todos los esfuerzos para hacer del otro gañan, una persona, eran inútiles. Se entristeció aun más al pensar que aquel 31 de Diciembre era miércoles y no podría ni siquiera decir:

¡¡¡¡¡¡¡¡ FELIZ FIN DE SEMANA !!!!!!!!!

Bambino vio su cara y comprendió que tendría que consolarla, que debía decirle que la novela pertenecía al mundo virtual, y que ese final no tiene porque ser el final en la vida real.

Ambos tenían la responsabilidad de tratar de no consentirlo, de no aceptar siempre lo que propone el poder, de no aceptar que nos introduzca ese Gran Hermano que en finalmente resultaba no ser nadie (solo una legión de gente muy preparada, con acceso a sitios que los demás no tenían y con muy pocos escrúpulos para manejar y/o espiar la vida de los demás) a jugar con nuestras password, nuestros correos y nuestros perfiles.

Ambos tenían la responsabilidad de decir lo que opinaban: que esa no era la manera de ir "adelante" y que mariconadas.... las justas.

15- París (y 2) --- 12-12-03

2006-10-08T12:42:00.001-07:00

Aquel hombre bajaba por las escaleras de la destartalada estación del metro de París procurando no ser visto por quien, unos pasos más abajo, apresuraba su bajada al oír lo que parecía un tren llegando en ese momento al anden. El espía comenzó a bajar los escalones de dos en dos, acelerando su paso para no perder de vista al chileno, el hombre al que perseguía.

Cuando accedió al andén comprobó como su hombre estaba subiendo en ese momento al recién llegado convoy cuyo agudo silbido advirtiendo que se iba, obligó al espía a apurar el aire de sus pulmones para imprimir un poco más de velocidad a su carrera ... consiguió entrar en el vagón en el que iba el chileno justo cuando las puertas se cerraban. Era ya muy tarde y a esa hora no viajaba casi nadie en aquella línea.

Desde la época en la que había estado sirviendo en misiones de retaguardia en Vietnam, el espía estaba habituado a reconocer el terreno donde iba de operar de un rápido vistazo: al fondo del vagón vio una pareja de jóvenes para los que simplemente el entorno no existía; disfrutaban del regalo de sus hormonas, de la pasión, de la "joie de vivre" que no es ingles pero va a valer esta vez... !que coño!, estamos en París.

A pocos metros, se situaban junto a una de las puertas dos hombres cuyos rostros el espía conocía. Se trataba de un par de españoles, dos vascos a los que nuestro espía había podido reconocer al haber tenido oportunidad de ver unas fotos que le mostró, semanas antes, su contacto de la C.I.A. en Madrid desde donde el espía venia siguiendo la pista de aquel chileno, enviado allí por uno de los hombres de confianza de Allende, sin
que se supiera el objetivo de su misión.

El chileno no quitaba ojo a los dos vascos, a los que seguía sin saber a su vez que el era también perseguido. Algo más allá los dos miembros de una pareja madura miraban distraídamente a ninguna parte y cerca de ellos se habían sentado tres ancianas cuya principal diversión parecía ser hablar de su larga lista de enfermedades.

Estaban llegando a la penúltima estación del trayecto, el espía sabia que en la última le estaba esperando personal de la Suretè Française con instrucciones personales del primer ministro de colaborar con aquel amigo americano en la detención de elementos izquierdistas potencialmente peligros.

Pero la actitud de aquellas ancianas estuvo a punto de dar al traste con la misión del espía: comenzaron a reprochar a voces la inmoral actitud de los dos jóvenes. Aquellos no parecían darse por aludidos (en realidad no se estaban enterando de nada, iban a lo suyo) y las voces de las viejas iban aumentado su volumen. El espía empezó a temer que aquel estúpido escándalo empujara al chileno a salir en aquella estación para evitar verse implicado en aquel revuelo.

Tenia que tomar una decisión rápida y no lo dudó: mientras el tren frenaba para detenerse en aquella penúltima estación se acercó decididamente a su hombre y le mostró la placa que la policía francesa le había proporcionado - tendrá que acompañarme a comisaría a contestar unas preguntas - le dijo.

A los dos vascos les faltó tiempo para salir del vagón apresuradamente cuando este abrió sus puertas. También salió, aunque sin prisas, la pareja, un hombre y una mujer de mediana edad que parecían no darse cuenta de nada. Únicamente las tres viejas permanecían en sus asientos sin intención alguna de dejar solos a los dos jóvenes que parecían dispuestos a convertir aquel vagón en un antro de perdición.

El espía miró a las viejas, e instantes después dirigió su mirada a los jóvenes. La imagen de los ojos de Varsovia mientras sus caras se acercaba en un beso como el que se daban en ese momento los dos chicos le resultó agradable y dulcemente dolorosa.

Pensó en hacer un regalo a aquellos jóvenes a los que no conocía: se dirigió a las ancianas sin despegar de la espalda del chileno la pistola que, disimulada bajo el bolsillo de la chaqueta mantenía a su oponente, dócilmente, a su lado. A la voz de - ¡Policía, bajen
inmediatamente de este vagón, hay una bomba! - las viejas sorprendieron al espía por la velocidad con que abandonaron el vagón sin llegar a ver siquiera la falsa placa que les mostraba.

Mientras veía como se cerraban las puertas, sonrió al ver alejarse en aquel vagón a los chicos que, ya como únicos pasajeros (circunstancia de
la que acababan de darse cuenta) habían permanecido ajenos a lo que ocurría en su entorno....
**********************************

A la mañana siguiente aquellos muchachos no podían creer la suerte que habían tenido. El incidente del metro se había saldado para ella con un orgasmo interrumpido y para el con una manita de hostias que le habían dado dos de los polis mientras les trasladaban en un Citroen DX sin distintivos a un moderno edificio en La Defense. Allí se ocultaban discretamente, bajo la apariencia de oficinas, instalaciones que la Seguridad Francesa compartía
con la C.I.A. Habían pasado la noche encerrados en una habitación insonorizada y acolchada de la cual les habían dejado salir a primera hora sin ninguna explicación, sin ninguna excusa.

Como habitualmente vivían en España y estaban en 1.973, tampoco sabían que tendrían que haber pedido explicaciones, que tenían derechos, que ... en fin, que estaban contentos por haber salido casi ilesos del lance y se fueron a su pensión a celebrarlo.

Unos minutos después, el chileno abandonaba aquellas instalaciones mucho más sorprendido aún que los muchachos. Después de una larga noche de interrogatorios, estaba ileso, había sido bien tratado y la aventura de su detención en nada se parecía al infierno que aquellos días se desataba en su país de origen para los que habían tenido la desgracia de ser detenidos.

Dentro, el espía miraba con infinita melancolía aquel dólar de plata; había interrogado a aquel chileno toda la noche para obtener una información que ya conocía: aquel hombre llegó a París con la intención de evitar que se cumpliera el objetivo de los dos vascos que, no sabia como, habían conseguido papeles que podían comprometer a Lina. Ella en realidad no estaba implicada en aquella trama y el chileno no tenia ninguna intención política, solo quería proteger a su gitana.

Cuando el espía interrogó al chileno sobre aquella mitad del dólar de plata que le habían encontrado en el registro, en cuyo borde se leía la inscripción W.D.B.I.G.B, al interrogado se le acabaron las ganas de hablar.

Hasta ese momento no había tenido inconveniente en responder cualquier pregunta. Pero el hombre de la C.I.A. supo, al leer aquella inscripción, que no le arrancaría una sola palabra sobre el origen de aquel extraño objeto, que se dejaría despellejar vivo antes que revelar ningún detalle que pudiera dañar a la mujer de la que lo había obtenido.

Se limitó a mirar a los ojos de aquel hombre al que, como hombre, comprendía tan bien sin apenas conocerle, le dijo que podía recoger sus cosas y le deseó

¡¡¡¡¡¡¡ FELIZ FIN DE SEMANA !!!!!!!!!

Cuando se quedó solo, se sentó frente a su maquina criptográfica, heredera de la Enigma que se hizo famosa en la II Guerra Mundial, el informe para sus superiores; comenzaba así:

Vía libre para nuestros amigos del norte. La fecha establecida para el suceso será el 20.12.73 El cielo está despejado... Carrero Blanco puede volar.

16- Impresionistas . 16-01-04

2006-10-08T12:34:00.000-07:00

Varsovia miraba a Bambino divertida, con una de esas caras con las que ellas miran a los tíos cuando se apiadan de ellos (por ejemplo, cuando los ven babear mirando a otra mujer) , esa cara que dice: ¡pobre gilipollas!, pero en fin,...su cerebro no da para más".

- Me gustaría saber como vamos a terminar esta mierda de cuento, nos has metido en un lío tratando enlazar correos anteriores, historias que no tienen nada en común.

- Pero todas las historias tienen algo en común - protestó Bambino- ..que no merecen la pena sino hablan de la gente.

- Si vale, lo que tu quieras, pero a ver como metes ahora al niño facha en la historia de 007 casposo que te has montado, o a Tanete, el de la Ucronía, por no hablar ya del asesinato de Papá, ¿y de los asesinos?, ¿eh?, ¿qué me dices de los asesinos?, a ver que coño pintan ellos en la historia de París, y que pinta la historia de París en este tiempo en el que estamos.

Varsovia, haciendo un ademán que señalaba a ambos y su entorno se refería a la época en la que comenzaron esta historia, a la que habían vuelto en busca de inspiración, cansados ya de este relato y buscando la forma de acabarlo.

Se acercaba el 18 de Abril de 2.007, fecha prevista para la 1a. final del campeonato mundial de clubes de futbol. Hacia calor en Utopía, la capital. Aquelpais desde donde las dos ratas pensaban contar el final de aquella absurda historia. Para documentarse, una vez más buceaban en la red, convertida ya en el motor de una revolución cultural de consecuencias imprevisibles, apenas atisbado como tal 10 o 12 años antes. Aquella
monstruosa hidra de información, a esas alturas, había dado al traste con todo tipo de paradigmas culturales, religiosos y comerciales manejados durante la segunda mitad del pasado siglo XX.

En la red, ese mes de Abril de 2007 encontrarían textos como estos, tratando de explicar la situación a la que se había llegado.

>>>> Aquel tiempo entre siglos fue un tiempo de cambios que de manera gradual se estaban introduciendo en nuestras vidas sin que nos diéramos cuenta de que estábamos en medio de una revolución. Al poder se le había ido de las manos la red, inicialmente concebida por el ejercito estadounidense como un arma, un elemento logístico, de comunicaciones para un ejercito acosado, en el que la caída de los nodos atacados no implicara la del
resto.. () A principio de nuestro siglo, se habían definido con claridad dos tendencias en la aún embrionaria red mundial:

de un lado se postulaban para el dominio de la red Los Guerreros Galácticos, al frente de los cuales estaba una poderosa organización conocida por sus muchas ventanas al vasto mercado que la red ponía a disposición del mundo comercial y financiero. Tras el pinchazo inicial de la burbuja puntocom, de aquella fiebre del oro que había matado a cientos de miles de pequeñas empresas o emprendedores, buscadores del oro en aquellos ríos revueltos de Internet de fin de siglo, se habían reorganizado y habían negociado con el poder el dominio comercial de la red.

A cambio le proporcionaban a aquel las herramientas informáticas necesarias para el control de todo el tráfico de ideas en el que se había convertido Internet, tal vez, como consecuencia indeseable de la transformación de aquel proyecto inicial para el ejercito, en un mercado abierto de intercambio de información y que tras el monstruoso (y oportuno) atentado de 11-S, se hacía imprescindible controlar.

Y comenzó la época de férreo control: los cambios se sucedían a un ritmo tal que la red iba mutando sus objetivos, su enfoque, al pairo de los tiempos ultraliberales que corrían. Cambios apenas percibidos por muchos de los usuarios de Internet. Esta situación empezó a provocar el nacimiento de pequeños grupos, en principio desorganizados que trataban de oponerse a los dictámenes de unos pocos, cuya única razón poderosa, era que, a pesar
de ser pocos, manejaban la mayor parte de los recursos del planeta. Llegó el día que esos grupos aislados comenzaron a organizarse y empezaron a autodenominarse “impresionistas”.

Cogieron prestado el nombre de aquel otro movimiento de carácter artístico del finales de otro siglo, el XIX. Los pintores Impresionistas tomaron con descarado orgullo el nombre que les asignó, con intención sarcástica, un critico de arte al cual la estrechez de su academicismo no le permitió reconocer el nacimiento de una autentica revolución en esa disciplina en la que se crea con luces, sombras y talento.

No pintaron para halagar a los poderosos, a los que manejaban los circuitos del mercado, del cual sin embargo, algunos vivieron. Pero llevaron a la gente corriente a sus cuadros, y nos enseñaron la luz de su vida, de las escenas cotidianas de campesinos descansando entre el heno, de la clase media pasando la tarde en una terraza o de las putas del París de la época.

El Impresionismo en la red se extendió desde su nacimiento como respuesta a aquellos que, en sus inicios descontrolados, se burlaron de el. Fue el modo de iniciar el contraataque a aquellos, que basándose, en supuesta capacidad del mercado para regularse solo, sin necesidad de intervención, intervenían en él mediante todo tipo de mecanismos legales, y si era necesario no tan legales, para hacerse con posiciones hegemónicas en el, para lograr el
monopolio.

Entre sus precursores se veía a gente muy dispar, sin conexión aparente en sus planteamientos y objetivos: programadores del sistema Linux, cuya forma de trabajar compartiendo información en lugar de ocultarla, había conseguido sacar adelante proyectos al que el gigante de las "Windows" tuvo finalmente que mirar de reojo para no perder de vista a un competidor serio. Hackers, cuya curiosidad intelectual les llevaba a caminar sobre el limite de las fronteras de la red, pero que no cruzaban la línea con intención dañina.
En eso se diferenciaban de lo que hacían los crackers, los inventores de virus, y muchos otros de respetable posición social y económica.

En definitiva, gente libre, acostumbrada a pensar, descontenta con el cariz que tomaban los acontecimientos y que por unas u otras razones encontraban motivos para incorporarse a los Impresionistas, a aquellos que con pinceladas aparentemente inconexas y en las que muchos echaban en falta los rigores de las normas, de lo formal, se empeñaban en enseñar a la gente corriente una luz muy especial: la luz que hay en la vida de la gente corriente.

Más de un siglo después, se descubrió que el impresionismo original, surgió como un movimiento de vanguardia, gracias a la miopía de muchos de aquellos pintores. Tal vez sucedería algo así con este otro movimiento que había comenzado a abrir caminos en la red en el ocaso del siglo XX. Pero estos impresionistas no pensaban en ello, simplemente disfrutaban del acto más hermoso que nos regala la libertad: el acto de la creación. >>>>>>>>>>

Tras leer aquello, Varsovia no pudo contener la maldad que rebosaba a borbotones por las comisuras de su sonrisa - Me gustaría saber de que lado nos vamos a poner nosotros en el partido de mañana. Difícil elección, teniendo en cuenta que el equipo de nuestros amores se ha convertido en la versión deportiva de Los Guerreros Galácticos. No me extrañaría que las Windows se conviertan en las patrocinadoras del club -

Bambino levantó la barbilla con el orgullo propio del que oye hablar de su G.M.C.F.S.A. (1) del alma - Algunos, aunque estamos dolidos por algunos aspectos de este cambio, no nos decidimos a abandonar las filas del que ha sido nuestro el equipo de nuestros suelos desde la infancia y que ahora ya es muchiiiiisimo mas que un club -

- Si, una multinacional del fútbol - suspiro Varsovia.

Se preparaban para ver al día siguiente el partido de fútbol del equipo galáctico con el Barça, que sorprendentemente había llegado a aquella final a pesar de ser solo un equipo de modesto presupuesto pero que trataba de convertirse en el embajador para el mundo del recientemente nacido estado catalán. Mientras, harían tiempo pensando en como acabar aquella historia, iniciada meses atrás y contada con pinceladas de colores primarios, inconexas, no muy académicas y con un único objetivo, el de decir

¡¡¡¡¡¡¡¡¡ FELIZ FIN DE SEMANA !!!!!!!!!!!!!!

(1) Galáctico Madrid Club de Fútbol S.A. Se había desprendido de la denominación "Real", muy desprestigiada desde que Letizia y su marido príncipe, dijeran "adelante" en la Almudena, años atrás.

17- El Niño. 23-01-04

2006-10-08T12:32:00.000-07:00

El niño facha se levantó aquella mañana y se preparó una pequeña cubeta de agua caliente para afeitarse, según su costumbre de los últimos 64 años desde su regreso a Madrid con los restos de la derrotada División Azul a Madrid en el siglo anterior. El niño era hombre de viejas tradiciones, de férreas convicciones que no se había molestado en revisar, convencido como estaba de la firmeza e inalterabilidad de las mismas, de la verdad aprendida como si se tratara de la palabra de dios, del dios del orden. Así que aquella mañana se disponía, como todas las mañanas de casi toda su vida, a escuchar las noticias en la radio.

Iba a comenzar el ritual del afeitado cuando se detuvo frente a una imagen que le devolvía el espejo y que sencillamente... no le gustaba.
A sus 83 años, por primera vez el niño se vio a si mismo como un viejo, sin fuerzas para seguir mirando esa imagen, tan distinta y tan distante de la que tenía de si mismo hasta la noche anterior y sin fuerzas para seguir cambiándola, sin ganas de luchar más para reavivar aquel pálido reflejo de la luz que no hacía tanto tiempo transmitían sus ojos.

Las noticias de la radio que escuchaba ese 19 de Abril de 2007 le enfrentaban de repente a una realidad de la que se había estado escondiendo
como se esconden las tortugas en su concha. Una bofetada de aire frío, tan frío como el que durante más de 60 años (desde aquella horrorosa, campaña
de Stalingrado) llevaba calado en el alma, le sacó de su mundo, de la concha en la que se había resguardado para retener el calor que le hacía
seguir teniendo razones por las que vivir.

De repente se contempló así mismo en el espejo, escuchando noticias que no entendía. Noticias que le hablaban de una guerra que no se estaba
librando, en la que no había campos de batalla... en la que no se veía al enemigo. La radio escupía un lenguaje indescifrable, lleno de siglas, de
palabras en otro idioma, y de motes. Motes como aquellos con los que había oído que la gente se ocultaba en Internet, ese nuevo campo de batalla en el
que nadie es quien dice ser, nadie es quien cree ser, nadie es quien los demás creen que es.

*****************

El espía, se disponía a disfrutar aquella mañana uno más de los plácidos días en los que acariciaba suavemente su vida, la cálida brisa de
su jubilación y en los que para su amargura, aquella calidez no conseguía aplacar del todo el frío de su corazón.

Desde su último destino en la C.I.A. había abandonado EE.UU. y sus días transcurrían en un interminable periplo por ciudades europeas en busca de
una mujer: Varsovia. La mujer de la que un día se enamoró de quien todavía no había conseguido averiguar si era la misma a persona a la que aquel
chileno, ahora perdido en las cloacas de la historia, llamaba Lina.

Salía de su casa aquella mañana a dar su habitual trotecillo matutino (esta expresión se puede cambiar por alguna otra en ingles: footing o
running, pueden valer) mientras veía las noticias en la pantalla de su movil-ordenador-afeitadora-que-tu-movil-una-mierda-de-movil-comparado-con-
el-mio.

Apenas un par de minutos viendo aquellas noticias le bastaron para comprender que no se trataba de ninguna broma de hackers aburridos. Volvió
a toda prisa sobre sus pasos y mientras subía las escaleras de tres en tres (el espía tenia ya una edad, pero se mantenía en bastante buena forma)
trataba de recordar alguno de los Nicknames (lo que Niñofacha llamaba "motes" pero en ingles, que es más fino) utilizados durante su vida activa.
Abrió precipitadamente la puerta de su vivienda, mientras con su voz daba las instrucciones oportunas a su sistema Home-PC-Cine-en-casa-con-un-
sensorround-de-la-hostia para iniciar la conexión a la red.

****************

El niño facha sintió súbitamente todo el frío de sus muchos años hasta en el último rincón de su alma. Tiritaba como solo recordaba haberlo hecho
sobre la nieve, en suelo ruso. Volvió a la cama apenas sin fuerzas, se encontraba solo, cansado, sin el calor que todos necesitamos en el corazón
para renovarnos, para la constante mutación, ese calor de cuya ausencia llamamos muerte.

Como tantas veces, no había querido el gran cambio que se le acercaba, no lo había provocado, ni sabia gestionarlo, ni siquiera entendía su significado, y como tantas veces, se dispuso a aceptarlo porque no le quedaba más remedio, se dispuso a adaptarse al entorno. El niño se daba cuenta que el final llegaba, la última de las mutaciones, cerraría para el su ciclo de cambios, su vida.

************************

El chileno estaba sorprendido. Se había lanzado aquella mañana, como millones de persones a la red en busca de la información que necesitaba para conocer lo que estaba pasando, para poder tomar decisiones. De repente se encontró con decenas de nicknames que le eran familiares: aparecían motes estúpidos sin significado para nadie, excepto para sus propietarios: Kobol, Bambino, Lina, se añadían a la lista de los que hacía mucho tiempo,
conocía.

Su curiosidad natural le llevó ese día a sorprenderse buscando en aquellas largas ristras de nombres virtuales alguno que le fuera familiar.
Trataba de hacer memoria mientras buscaba en aquella batalla algún amigo en el que poder confiar, alguna verdad a la que aferrarse, algún motivo para seguir vivos, para volver a tener ganas de cambiar.

************************
Tras las primeras noticias, la agonía del niño duró apenas unas horas. La último ráfaga de lucidez en aquel cerebro moribundo, le permitió apenas escuchar una noticia en la radio que seguía sonando, como única compañera de aquel viejo enfermo, de aquel hombre aquejado de la enfermedad más paralizante: el miedo ... el miedo a lo desconocido, al cambio.

>>> Las últimas noticias llegadas a nuestra redacción confirman que el contraataque de la guerrilla ha conseguido detener el avance sobre la red de la facción ultra de los Guerreros Galácticos. Las posiciones de ese grupo en U.S.A. han sido retomadas por la sección técnica de un grupo que se autodenomina "Impresionistas". Fuentes de la OTAN comunican que la guerra está a punto de terminar. Nadie sin embargo, sabe ahora lo que pasará a partir de ahora; como será este nuevo mundo que inevitablemente, nos vamos a encontrar mañana, al levantarnos, al despertar un nuevo día >>>

El niño cerró los ojos. No tenia ya capacidad de adaptación para otro enorme cambio. De repente se vio asimismo como una extraña luz que se alejaba de aquel cuerpo inánime en el que ahora sí, podía ver la cara del niño de 17 años que había visto en si mismo, como cada mañana, tumbado sobre la nieve y disparando a un enemigo que no llegó a ver morir.
Aquella ráfaga de energía abandonaba la habitación mientras oía una última frase en la voz del locutor que salía de aquel receptor de radio:

¡¡¡¡¡¡¡¡¡ FELIZ FIN DE SEMANA !!!!!!!!!!!!

18- Epílogo. 6-02-04

2006-10-08T01:45:00.000-07:00

Metáforas escribía el informe final.

********

>>> Los días de Tanete transcurrían plácidamente en aquel sótano infecto cuyos pasillos tanto recuerdan a los del metro: oscuros tubos por donde, durante tanto tiempo, suceden tantas cosas de la vida de tanta gente.

Tanete había llegado allí en una Ucronía, un lamentable incidente provocado con la Casa Real (que últimamente tanto prestigio tiene desde su irrupción masiva en las revistas del corazón y programas de mierda rosa).
Tras aquello, el infeliz soldado había comenzado a oír voces. Los psiquiatras que le atendían en aquel centro no le daban importancia, era algo que les ocurría a muchos: eran voces de personajes virtuales con extraños nombres que parecían sacados de una lista de Nicknames de Internet:

El siglas, El Rizos, Scully, Mulder, Marathon Man, Chaveli, El fumeta, La niña, El Palomo, La vuelos, La bebé, La Obregón, TomJones, Sietemachos, Mariconcete, La Hippy, El Mangas, La Yuyu, El Marine, La Bañadores, La Torera, Leoncio, Tristón, Leotardos, La Poses, Carreritas, El Palomo, Labajitaplateá... continuaron con una ieja tradición en aquel manicomio: la del mote; tradición iniciada muchos años atrás por un tal "Pantera".

Todos aquellos personajes, se dieron a conocer por e-mail en una interminable retahíla de gilipolleces que viernes a viernes atacaban los nervios de más de un loco de los que compartían con s.T. un encierro forzado por las circunstancias. No hay que descartar que en el revuelo ocasionado por la aparición en el metro de esos personajes, estuviera el origen de la muerte de Tanete.

Nadie sabe en realidad lo que pasó; tal vez fueron los personajes, que como tantas veces, se volvieron en contra de su creador. Es posible que debido a las malas condiciones de salubridad de aquellos túneles, fueran victimas de un incontenible mal, un impulso asesino transitorio.
Tal vez fuera una reacción histérica provocada por el miedo a verse metidos sin quererlo en una especie de Gran Hermano por e-mail. Tal vez s.T simplemente se suicidó, un suicidio causado por la depresión a la que no era ajena el hecho de que la última prueba médica que le habían hecho a aquel imbecil descubriera un encefalograma plano.

Lo cierto es que aquel gilipollas murió, y aquel feliz óbito devino en una extraña mutación: en dos extrañas ratas de estrafalario aspecto que respondían a los nombres de Bambino y Varsovia (puede que mutaran al comer accidentalmente algo de los sesos de aquel infeliz, esparcidos por el suelo tras su muerte)

Habían aparecido en los tunes de aquel oscuro METRO y desgranaron, semana a semana, una historia absurda centrada en un hecho que cambió la vida de mucha gente, que aceleró un cambio brutal en la sociedad de la época: el asesinato de un tal Carrero Blanco. Embrollaron hasta el hartazgo una historia de guerras de galaxias, de gente de vacaciones en Paris y de espías enamoradizos, de misión en Varsovia.

Aquellos correos, sin conexión entre sí, fueron mutando (las ratas parecían divertirse, cambiando, semana a semana, el pie a los otros pasajeros del metro) y se fueron convirtiendo en una suerte de homenaje a la gente que despertaba a la vida en aquel 1.973, que mientras se hacía pajas soñando aventuras virtuales en ciudades con nombres evocadores como París, Varsovia... fueron sacudidos súbitamente por una explosión en la calle de Claudio Coello.

Una explosión que les hacia mirar a los ojos a una realidad que parecía imposible tan solo unos años antes: aquel régimen no era inamovible, nada está escrito, nada está atado y bien atado, nada permanece, todo muta.

Una generación que comprendió que todo se puede revisar, que todo es mejorable y que para ello no siempre son necesarias revoluciones que indefectiblemente, llevan la desgracia y el dolor a la vida de mucha gente; que bastaba con una sucesión interrumpida de cambios.

Gente que comenzó a trabajar en empresas donde abundaban viejos dinosaurios fascistas contando historias de "su guerra" y ayudó a transformarlas, "globalizarlas" día a día, con un cambio, tras otro, tras otro...
Algunos de ellos, finalmente, no entendían como en todos aquellos años no había aprendido nada sobre "actitud ante el cambio", pero "a cambio" , había conseguido adaptarse razonablemente bien al entorno.

Seria conveniente que, antes de cerrar este dossier, se incluyan en el mismo las conclusiones a las que estaba llegando s.T. cuando le alcanzó la muerte. Escribía una segunda serie de correos, iniciada el 30.8.03 en uno más de aquellos e-milios, sin propósito, ni significado >>>.

*********************

Por fin he leído ese maravilloso libro ¿Quien se ha llevado mi queso?. Se trata de dos ratones encantadores que huelen como nadie el queso (que representa aquello que para cada uno de nosotros es lo mas ideal-divino-de-la-muerte) y se lanzan a la carrera, por un laberinto , en una búsqueda entusiasta del jodido queso-movil, cada vez que huelen que alguien (en el libro no queda muy claro, parece ser una especie de mano invisible) mueve el queso de sitio.

También habla de dos liliputienses de mierda, que representan posturas reaccionarias a los cambios, que no saben de quesos, ni saben buscarlos, ni saben nada. Si no fuera por los ratones que se mueven con tanta soltura en el laberinto de la vida , no se iban a comer ni un rosco, ni mucho menos ... un queso.

Tal vez me equivoque, pero tengo la impresión de que, en realidad, lo que único que diferenciaba a los liliputienses de los simpáticos ratones era simplemente.... el miedo. Extraña un poco, sin embargo, que tanto miedo fuera por algo tan absurdo... como perder un queso.

El miedo es una emoción natural, un instinto, y por tanto necesario para la conservación y mejora de la especie. Pero los liliputiense habían banalizado el miedo y lo habían convertido en una emoción estúpidamente caprichosa. Emoción que se permitían sentir sin ningún motivo, sin peligro real que activara sus mecanismos naturales de defensa.

Tenían miedo a todo, a perder su estatus, a perder sus rutinas, a perder lo que habían conseguido ya, a la muerte: a perder una vida que, sin nada que ganar, tal vez no mereciera la pena vivir. Los liliputienses Vivian aterrados, deseando que en el laberinto nada cambiara. El miedo es esa pared que nos detiene en el avance, ante la cual nos sentimos tan aterrados que a veces no siquiera nos atrevemos a auparnos un poco sobre ella para tratar de ver que hay al otro lado, para intentar seguir viviendo... continuar "adelante".

Tal vez no sabían que lo único que es inmutable... es el cambio y por ello tenían miedo. Ese miedo era lo que no les dejaba matar al niño facha que todos llevamos dentro, el que les impedía ser alegres ratoncillos acostumbrados a oler el queso en lugar de liliputienses asustados, a remolque de los cambios.

Aunque, según parece, el hecho de ser ratones tampoco implicaba conocimiento alguno sobre la "actitud ante el cambio"; los simpáticos roedores podían considerarse especialistas en "adaptación al entorno". No quedaba claro quien gestionaba los cambios. No quedaba claro "quien" o "que" era aquella mano invisible que no dejaba para quieto al jodido queso dentro del laberinto.

***********************

Metáforas cerró el fichero que contenía su informe y recordó que, finalmente, no se había enterado del resultado del Madrid-Barça del que hablaba el cuento, de aquella final del 2007 que nunca se llegó a disputar. Lamentó profundamente no poder informar a "La Patrona" del resultado; a Nuestra Señora de la Adoración del Comercio Exterior (a la que estaba agradecido su interés) y a la que tanto había suplicado para que intercediera por él ante la Santa Tesorería del Chanel Número 5 y dejara de caer aquella "lluvia fina" de incidencias en los pasillos del metro.

También recordó al Niño del Sagrado Corazón Delicado, al que como a otros muchos, estaba agradecido por haber recibido de el palabras de ánimo. Y deseó suerte también "al Barça" que últimamente, parecía haber perdido interés en la champions league; se había ido a jugar una más "global". En la "domestica" el Valencia era ahora el equipo que venia echando el aliento en el cogote, el equipo al que dar caña.

Se acercó a la ventana de la sala y sonrió al ver aquellas dos pieles muertas de rata, mudos testigos de la última mutación, junto a una tabla de quesos apenas mordisqueados con desgana. No recordaba casi nada de su vida anterior, apenas tenia el recuerdo de una conversación en la que Varsovia pedía a Bambino unas alas y este le prometía las más bonitas: las alas de la imaginación.

Se despojó de la camisa y procedió a desentumecer las suyas; sobre el borde de la ventana, desplegaba y recogía esas alas con fuerza tratando de iniciar el vuelo. Al darse impulso inició una caída en picado que no podía detener con su desesperado aleteo. Mientras veía acercarse el suelo a velocidad de vértigo, cerró los ojos (algo de miedo había, pero básicamente, es que le daba asco la sangre) y gritó por ultima vez

¡¡¡¡¡¡¡¡¡ FELIZ FIN DE SEMANA !!!!!!!!!!!!!